HISTÓRIA DO CANGAÇO: verdades, lendas, narrativas sobre um fato histórico - social.

Cruz, Altair Andrade¹ O cangaço vem do tempo em que o sertão ainda não havia sido desbravado. Os jagunços eram boiadeiros que passavam a exercer um estilo de vida miliciano. O cangaço existe desde o do século XVIII, tempo em que o sertão ainda não havia sido desbravado. Eram os guarda-costas dos fazendeiros ou dos senhores de engenhos. Segundo refere Claudionor de Oliveira Queiroz¹ os jagunços deram origem ao cangaço. Jagunço ou capanga era todo o indivíduo que empunhava uma arma para defender a si próprio, aos seus bens, à sua família, e que, a partir do primeiro crime cometido passava a ser usado, protegido, pelos chefes políticos "(...)que então, se tornavam mais respeitados pela gentalha e mais desejados pelos governantes". Os cabras, sao mestiços de ‘mulato’ ou moreno, esse que por sua vez é filho de pai branco e mae preta ou vice-versa, sendo portanto, o mestiço cabra, filho de moreno e negro. Jagunço, capanga, cangaceiro, guarda-costas, sobrevive ainda, são os pistoleiros, atuam no Nordeste, Norte e em demais regiões, agora também nas capitais. Assim, não é verdadeiro que este fenômeno social tenha sido exterminado pelo governo Estado Novo de Getúlio Vargas, como fatores extremistas. O gênero de vida dos bandoleiros ou bandidos errantes do Nordeste brasileiro chefiados pelo capitão Virgulino foi um acontecimento social que produziu uma cultura ímpar, com indumentária, música, versos, dança e um jeito de ser bem característicos Durante o início do Século XX no Agreste nordestino aconteceu o que ficou conhecido como o bando de Lampião, que foi o gênero de vida dos bandoleiros ou bandidos errantes do Nordeste brasileiro chefiados pelo capitão Virgulino. Foi um acontecimento social que produziu uma cultura ímpar, com indumentária, música, versos, dança e um jeito de ser bem característicos, espécie de ciganos nordestinos. Geralmente, os cangaceiros saíam da lida com o gado. Eram vaqueiros habilidosos, que faziam as próprias roupas, caçavam e cozinhavam, tocavam o pé-de-bode (sanfona de oito baixos) em dias de festa, trabalhavam com couro, amansavam animais, desenvolvendo um estilo de vida miliciano e, apesar da vida criminosa, eram muito religiosos. Devido a causas e sentimentos de injustiça ingressavam no cangaço. Vestiam-se com roupas de tecido grosso, ou até com gibão, calçavam alpercata, usavam chapéus de couro com abas largas e viradas para cima, gostavam de lenços no pescoço, de punhais compridos na cintura, cartucheiras atravessadas ao peito disputando espaço com as cangas, que eram as bolsas, cabaças e outros suportes, utilizados para transportar os objetos pessoais. A expressão cangaço está relacionada à palavra canga ou cangalho: uma junta de madeira que une os bois para o trabalho. Assim como os bois carregam as cangas para realizar o trabalho de força, os homens que levam os rifles nas costas são chamados de cangaceiros. O cangaço advém do século XVIII, tempo em que o sertão ainda não havia sido desbravado. Já naquela época, o cangaceiro Jesuíno Brilhante (vulgo Cabeleira) ataca o Recife, e é preso e enforcado em 1786. De Ribeira do Navio, estado de Pernambuco, surgem também os cangaceiros Cassemiro Honório e Márcula. O cangaço passa a se tornar, então, uma profissão lucrativa, surgindo vários grupos que roubam e matam nas caatingas. São eles: Zé Pereira, os irmãos Porcino, Sebastião Pereira e Antônio Quelé. No começo da história, contudo, eles representam grupos de homens armados a serviço de coronéis. Em 1897, surge o primeiro cangaceiro importante: Antônio Silvino. Com fama de bandido cavalheiresco, que respeita e ajuda muitos, Antonio Silvino atua, durante 17 anos, nos sertões de Alagoas, Pernambuco e Paraíba. É preso pela polícia pernambucana em 1914. Outro cangaceiro famoso é Sebastião Pereira (chamado de Sinhô Pereira), que forma o seu bando em 1916. No início do Século XX surgem bandos, para vingar injustiças e mortes de suas famílias. Para combater esse novo fenômeno social, o Poder Público cria as "volantes". Nestas forças policiais, os seus integrantes se disfarçavam de cangaceiros, tentando descobrir os seus esconderijos. Logo, ficava bem difícil saber ao certo quem era quem. Do ponto de vista dos cangaceiros, eles eram, simplesmente, os "macacos". E tais "macacos" atuavam com mais ferocidade do que os próprios cangaceiros, criando um clima de grande violência em todo o sertão nordestino. Nesse contexto, surge a figura do padre Cícero Romão Batista, concilia interesses antagônicos e amortece os conflitos entre as classes sociais. Apelidado pelos fanáticos de “Santo de Juazeiro”, que nele vêem o poder de realizar milagres. Endeusado nas zonas rurais nordestinas, o Padre Cícero concilia interesses antagônicos e amortece os conflitos entre as classes sociais. Em meio a crendices e superstições, os milagres (muitas vezes, resumidos a simples conselhos de higiene ou procedimentos diante da subnutrição) atraem grandes romarias para Juazeiro, ainda mais porque os seus conselhos são gratuitos. O Santo de Juazeiro, contudo, a despeito de ser um bom conciliador e uma figura querida entre os cangaceiros, utiliza a sua influência religiosa para agir em favor dos "coronéis", desculpando-os pelas violências e injustiças cometidas. Segundo referem alguns velhos que ouviram de seus ascendentes, a festa de Nossa Senhora das Candeias em Juazeiro se deve ao fato de um seu afilhado ir queixar-se de estar passando fome porque não estava vendendo nada na sua sucata, então o padre Cícero mandou que ele começasse a fabricar lamparinas de latas, o homem obedeceu e no domingo, na hora da missa o padim anunciou que doravante haveria uma procissão de Nossa Senhora das Luzes e que todos levassem não velas, mas lamparinas. O sucateiro não dava vencimento e trabalhava: Abria as latas durante a noite e pela manhãzinha ia soldar, fato que lhe trouxe algumas reclamações “de incomodar o sono dos vizinhos”, mas que também foi resolvido pelo padim. Mas não foi só isso. Com o aviso da procissão toda a cidade (que andava meio parada), se mobilizou: chegavam e partiam caminhões para abastecer com o querosene e os caminhoneiros levavam a notícia, chegavam os caminhões pau-de-arara com romeiros, abriram-se mercadinhos, restaurantes, hospedarias, o povo apanhava latinhas nas ruas, as sucatas compravam e vendiam, os artesãos fabricavam terços, as gráficas catecismos e santinhos, os mascates se misturavam às multidões de romeiros de todos os lugares... A um ato do padim Ciço Juazeiro prosperava... Em 1921 Lampião inicia o seu grupo de cabras valentes, cada um com seu desejo de vingar alguma coisa, começou com 46 cangaceiros dos cerca de 300 que se formaria no total O rei do cangaço impera no sertão: Em meio a essa turbulência, surge o mais importante de todos os cangaceiros e quem mais tempo resiste (cerca de vinte anos) ao cerco policial: Virgulino Ferreira da Silva, o Lampião, também chamado rei do cangaço e governador do sertão. Os membros do seu bando usam cabelos compridos, lenço em volta do pescoço, grande quantidade de jóias e um perfume exagerado. Alguns de seus nomes e alcunhas são os seguintes: Antônio Pereira, Antônio Marinheiro, Ananias, Alagoano, Andorinha, Arvoredo, Ângelo Roque, Beleza, Beija-Flor, Bom de Veras, Cícero da Costa, Cajueiro, Cigano, Cravo Roxo, Cavanhaque, Chumbinho, Cambaio, Criança, Corisco, Delicadeza, Damião, Ezequiel, Português, Fogueira, Jararaca, Juriti, Luís Pedro, Linguarudo, Lagartixa, Moreno, Moita Braba, Mormaço, Ponto Fino, Porqueira, Pintado, Sete Léguas, Sabino, Trovão, Zé Baiano, Zé Venâncio, Volta Seca, Tripa Seca, Azulão, Riqueza, Vinte e Cinco, Canjica, Labareda, José Baiano, Galo, Moita Brava, José Sereno, Zabelê, Barreiras, Asa Branca, Candeeiro, Beija-Flor, Luís Padre, Maritaca, Incubadora, Baioneta, entre outros. A partir de 1930, a mulher é inserida no cangaço. Tudo começa com Maria Bonita, companheira de Lampião, e depois vêm outras. Muito embora não entrassem diretamente nos combates, as mulheres são preciosas colaboradoras, participando de forma indireta das brigadas e/ou empreitadas mais perigosas, cuidando dos feridos, cozinhando, lavando, e, principalmente, dando amor aos cangaceiros. Elas sempre portam armas de cano curto (do tipo Mauser) e, em caso de defesa pessoal, estão prontas para atirar. As cangaceiras mais famosas do bando de Lampião, juntamente com os seus companheiros, são: Dadá (Corisco), Inacinha (Galo), Sebastiana (Moita Brava), Cila (José Sereno), Maria (Labareda), Lídia, (José Baiano) e Neném do Ouro (Luís Pedro). Por trinta anos as cabeças dos cangaceiros ficaram expostas no Museu Nina Rodrigues, na Bahia. Na madrugada do dia 28 de julho de 1938 na grota de Angicos em Sergipe, Lampião e seu bando de 35 cangaceiros é metralhado pela volante de 48 policiais comandados pelo capitão João Bezerra. Após décadas de protestos, por parte das famílias de Lampião, Maria Bonita e Corisco, no dia 6 de fevereiro de 1968, por ordem do governador Luís Viana Filho, e obedecendo ao código penal brasileiro que impõe o devido respeito aos mortos, as cabeças de Lampião e Maria Bonita são sepultadas no cemitério da Quinta dos Lázaros, em Salvador. Em 13 de fevereiro, do mesmo ano, o governador autoriza, ainda, o sepultamento da cabeça e do braço de Corisco, e das cabeças de Canjica, Zabelê, Azulão e Marinheiro. Virgulino Ferreira da Silva dito Lampião nasceu em Pernambuco na localidade Serra Talhada em 1897 e foi morto na localidade Angicos em Sergipe na madrugada do dia 28 de julho de 1938 aos quarenta e um anos de idade, em que, segundo relatos, os cangaceiros acordaram tarde “já amanhecendo o dia”. Cangaceiro chefe de bandos que percorriam diversos Estados da região Nordeste do Brasil. O padre Cícero lhe concedeu a patente de capitão na época da Coluna Prestes. Vale a história de que Lampião foi traído por um coiteiro e surpreendido pelos "macacos", (como ele chamava os policiais, porque eles subiam nas árvores dos juazeiros para ver se avistavam o bando), comandados pelo capitão João Bezerra. O bando estava em um de seus coitos (esconderijos), na grota da Fazenda Angico, em Porto da Folha, Sergipe. Isso aconteceu na madrugada de 28 de julho de 1938. Um fator decisivo para o extermínio do bando de Lampião foi o uso da metralhadora pela polícia móvel e que os cangaceiros há muito tentavam ter, mas não obtêm sucesso. Os 30 homens e cinco mulheres começavam a se levantar e os 48 policiais da volante (polícia mobilizada que àquela época procurava bandidos), traziam uma metralhadora Hotchkis, (dizem que ele carregava 1000 contos de réis (um carro custava 8 contos) e uns 5 quilos de ouro) e que além dele e de Maria Bonita ( nome dado à sua companheira baiana, “ a morena da terra do condor”), foram mortos mais 9 cangaceiros, mas outra versão diz que ao todo, 11 cangaceiros morreram em Angicos. O restante conseguiu escapar pela brecha deixada por José Aniceto, aproveitando-se da semelhança dos trajes para dizer que era também da polícia. As cabeças dos mortos saíram em uma turnê macabra e foram expostas em várias cidades. As de Lampião e de Maria, que já jurara antes sempre permanecer ao lado de Lampião e que foi degolada viva, seguiram para o Museu Nina Rodrigues, em Salvador, e lá ficaram por trinta anos, ou seja, até 1968 quando então foram enterradas. Apesar de Corisco tentar continuar, com a figura de Lampião morre também a última liderança desse fenômeno social. As cabeças dos cangaceiros ficaram em exposição pública por 30 anos, ou seja, até 1968 no Museu Nina Rodrigues, em Salvador O médico-legista de Maceió, professor Lages Filho, efetuou exames antropométricos nas cabeças de Lampião e de Maria Bonita. Sobre a mulher do chefe dos cangaceiros, Lages Filho afirmava, em seu relatório, de que a degradação não lhe permitiu “apreciar os traços fisionômicos, os quais, aliás, não pareciam desmentir o apelido que lhe deram”. Sobre Lampião, que teve o crânio destruído por um projétil que lhe desfigurou parte do rosto, o especialista apontava que não havia elementos que o incluíssem na galeria dos tipos criminosos especificados pelo italiano Cesare Lombroso a partir de estudos de crânios. Cinco dias depois do combate, Corisco, o diabo loiro, e que segundo se fala, era rapaz muito bonito, que não estava presente, mas sim em seu próprio bando, matou um coiteiro, (que imaginou ser o responsável pela denúncia do esconderijo do seu chefe e amigo), e mais outras cinco pessoas de sua família e cortou as cabeças e mandou para o capitão da volante policial João Bezerra como uma mostra de que as próximas cabeças seriam a dele e as de sua família. (Em 1940, Corisco foi morto e com ele, morreu o cangaço). Mas surgiu outra história: “o fotógrafo mineiro José Geraldo Aguiar causou considerável estardalhaço quando anunciou que Lampião não morreu em 1938, aos 41 anos, como está escrito nos livros de história. Ele teria morrido apenas em 1993, em Minas, com o nome de Antônio Maria da Conceição. O jornalista Aguiar pediu a exumação do corpo de Conceição, mas a Justiça negou (...)” Lampião entra para o grupo do “Seu” Pereira aos 19 anos, para vingar a morte do pai. Virgulino era o terceiro de uma família de pai, mãe e nove filhos e ganhou a antonomásia “Lampião”, segundo contam cangaceiros do seu bando e dos bandos menores que permaneceram vivos, “ao iluminar a escuridão com uma rajada de tiros quando numa ocasião um cangaceiro procurava um cigarro perdido no chão”, ou outra versão conta que “ele fez uma modificação no seu fuzil, tornando-o mais rápido, de modo que o cano estava sempre aceso, como um lampião”! Os mais velhos contam que ouviram de seus pais, que seus avós contavam que certo dia ao almoçarem na casa de uma velhinha que os acolhia com muito gosto, um dos cangaceiros de repente sacudiu-se todo, escarrou e cuspiu e disse afobado:"Veiinha! O dicumê tá inssôso!" - ao que o capitão retrucou:"É mermo! Veiinha traga tudo o sal que a sinhora tem!" - e a pobre mulher apavorada trouxe prá mais de dois quilos. Então o capitão disse:" Eu num reclamei, intonce cabra, agora coma sal!" Entrou para o cangaço aos 19 anos, no grupo de um homem chamado “Seu” Pereira. Foi ser cangaceiro para matar um vizinho chamado Saturnino, que mandou uma volante matar seu pai. Outra versão diz que o nome de quem matou seu pai era Zé Lucena e andava por esses tempos com a tal "esquadra volante", milícia que formou com a jagunçada que ia encontrando pelo sertão afora, conta-se ainda que Lampião, para atraí-lo enviou o Riqueza, que se fez passar por recruta e foi inclusive "promovido" a cabo pelo "tenente Lucena". Não se aglomeravam, eram divididos em vários bandos e comandados por um cabra de confiança do Capitão Virgulino – titulação que lhe foi conferida pelo governo de Juazeiro do Norte no Ceará, que era o próprio padre Cícero Mas foi em 1921 que Lampião iniciou o seu grupo de cabras valentes, cada um com seu desejo de vingar alguma coisa, o grupo inicial contava com 46 cangaceiros dos cerca de trezentos que se formaria no total, no entanto, não se aglomeravam, eram divididos em vários bandos e comandados por um cabra, (mestiço de mulato e negro), de confiança do Capitão Virgulino – titulação que lhe foi conferida pelo governo de Juazeiro do Norte no Ceará, que era o próprio padre Cícero. Percorrendo os sertões nordestinos, os justiceiros matavam coronéis e davam parte do lucro dos bens saqueados aos pobres, e, com o passar do tempo, alguns coronéis, que por medo ou até mesmo simpatia, já se aliavam ao grande bando e lhes propiciavam guarda e acolhida quando passavam nas localidades.Os protetores dos cangaceiros eram chamados acoitadores ou coiteiros. Em 1936 o Diário de Pernambuco publicou fotos tiradas das únicas filmagens feitas pelo libanês Benjamin Abrahão Dele e de seu bando existem verdades, lendas, narrativas orais e escritas, filmes, poemas, teatralizações músicas, seriados, exposições e estudos de universidades internacionais como 10 teses na Europa (três só na Sorbonne) e seis nos EUA relacionadas ao tema, em suas maiorias realizadas por estrangeiros. Em Aix-la-Chapelle (França) aconteceu uma exposição sobre o cangaço, promovida por uma instituição governamental da Suíça. Lampião era alfabetizado e inclusive foi fotografado apenas pelo fotógrafo e cineasta libanês Benjamin Abraão, que passa a morar no Brasil mais notadamente na região Nordeste, (segundo autorização do padre Cícero para fotografar), lendo o jornal O Globo. Desconfiado, Lampião ordena que Abrahão fique na frente do equipamento para o primeiro take, para se certificar de que não era uma armadilha. Em 27 de dezembro de 1936, o Diário de Pernambuco é o primeiro jornal do Brasil a publicar a façanha do libanês. Estética e estratégias do cangaço Estética do Cangaço – além de manifestações culturais, cantoria e dança, todos gostavam de moda. Maria Bonita era a costureira do bando, mas também Lampião e Dadá costuravam e produziam os modelos das roupas. Compravam alguns produtos aos mascates. Dizem que por muitas vezes Lampião e Maria Bonita viajavam às capitais disfarçados em cidadãos comuns 1 - Chapéu - inspirado no modelo francês adotado pelo imperador Napoleão Bonaparte, (de quem Lampião leu a biografia), na frente de um dos seus chapéus Lampião tinha a estrela de Davi em ouro, em outros acompanhava o enfeite do resto do bando: várias mandalas em estrela 2 - Lenços - de tafetá francês ou seda pura inglesa; geralmente estampados e coloridos, quebravam a monotonia do tom ocre da roupa de tecido gabardine %% 3 - Brincos - ao contrário de outros sertanejos, os cangaceiros usavam brincos e outras jóias, tudo de ouro 4 - Casaco - desenhado e costurado em algodão ou couro por Lampião , que carregava uma máquina de costura Singer para todos os seus acampamentos; tinham também inspirações medievais 5 - Perfume - os cangaceiros costumavam ser reconhecidos pelo cheiro excessivo de perfume, inclusive pelas volantes; Lampião preferia o "Fleur d'Amour", considerado um dos melhores perfumes franceses entre os anos 20 e 40 6 - Calça - o modelo mais usado era com culote e cintura bem alta; usavam até três no inverno devido ao frio à noite 7 – Cabelos - Lampião deixou de cortar os cabelos como promessa, após a morte do irmão, sendo seguido pelos outros cangaceiros; às vezes, eles penduravam anéis no cabelo, (que eram geralmente longos nas mulheres e em alguns dos homens), depois de lotados todos os dedos das mãos 8 - Arma - como outros adereços, era cravejada de moedas de ouro, influência da marchetaria árabe no sertão nordestino; segundo vários historiadores a presença da cultura dos árabes ¹ são uma evidênc9 - Alpargatas - enfeitadas com desenhos costurados; tinham uma lingueta para proteger os dedos 10 - Saia - sempre acima do joelho, desrespeitando a convenção da saia rendada até o tornozelo 11 - Anéis - de ouro, mulheres e homens usavam até três anéis por dedo 12- Alpargatas - desenhadas e confeccionadas em couro por Dadá, mulher de Corisco 13 - Colares e rosários - colares e correntes também de ouro, misturados com terços bentos, usados em abundância 14 – Lampião usava óculos - tinha o olho direito “vazado”, segundo dizem, ao ser atingido por um galho quando fugia por dentro da caatinga 15 - Proteção para as pernas e braços - as mulheres usavam meias grossas de algodão, 3/4 ou seja, até os joelhos e os homens usavam perneiras, de couro, isso para não arranhar nas caatingas, motivo também pelo qual todos usavam manga comprida Táticas e Truques do Cangaço - O conhecimento do ambiente e o uso de algumas táticas davam vantagem ao cangaceiro. 1 - Rastros Uma forma de escondê-los era andar em fila indiana, todos pisando na mesma pegada. O último ia de costas, apagando-a com plantas, Mandavam também fazer alpercatas com o salto na frente e não atrás, como é normal. A pegada parecia apontar para o outro lado, de modo que os perseguidores não sabiam se o bando ia ou se vinha 2 - Comunicações Quando entrava numa cidade, o bando cortava o fio do telégrafo e tomava o posto telefônico, impedindo pedidos de socorro 3- Estradas Eram evitadas. Os bandoleiros iam por dentro da caatinga. Quando não tinham outra opção, sequestravam todas as pessoas que encontravam e levavam os reféns ao menos por um tempo 4 - Psicologia Não deixavam a polícia avaliar o resultado dos combates. Levavam os mortos e, quando não dava, cortavam-lhes as cabeças, dificultando a identificação 5 – Apelidos Quando um integrante do grupo morria, seu apelido era adotado por um novato. Essa é uma das razões que faziam os cangaceiros parecerem invencíveis, pois os nomes eram imortais 6 - Alarmes Sempre havia cães acompanhando o bando, (já crianças pequenas não havia, as cangaceiras davam ou deixavam os filhos aos cuidados geralmente de padres ou de mulheres de coiteiros de muita confiança do capitão Virgulino, no entanto havia garotos ingressantes no bando), os cães funcionavam como sentinelas ( mas não latiam, exprimiam um rosnado gutural e abafado, como o da gia e que era entendido pelos cangaceiros), dizem que o cão do Capitão se chamava guarani. Havia também um sistema banal de alarme, consistia em cercar o acampamento com fios ligados a chocalhos (sinos, guizos) 6 – Para não serem vistos pelos inimigos rezavam “orações fortes”, ensinadas por beatos ou curandeiros que havia no sertão, tal como: Se encobrindo por uma árvore ou mesmo a palma da mão empatando ver o inimigo, rezar o Credo em cruz pelo avesso Surpresa, esperteza, covardia? Para conseguir bons resultados, Lampião evitava ao máximo os confrontos e abusava de uma tática conhecida como dueto. Ao ataque da polícia, simulava uma fuga, esperando o inimigo em outro local, de surpresa. Havia quem dissesse que isso era covardia. Ele preferia chamar de esperteza. Alguns dos filmes sobre personagens e o cangaço O Cabeleira - O Cangaceiro – 1953, Lima Barreto Deus e o Diabo na Terra do Sol – 1964, Glauber Rocha Lampião – o Rei do Cangaço – Corisco e Dadá – Rosemberg Cariry – Baile Perfumado - 1996, Paulo Caldas e Lírio Ferreira ( a saga do mascate que filmou os cangaceiros) Filme de Benjamin Abraão – 1938. Dos cangaceiros que sobreviveram, muitos ficaram mutilados, alguns a mídia os procurava para entrevistas, uma das vezes ao ser convidado pelo diretor a assitir cenas do filme sobre o cangaço, Volta Seca não gostou quando um "polícia" bateu na cara do cangaceiro, então indignado Volta Seca disse: "Home num se bate na cara, se mata!" No dia 2 de julho de 1938, o Cine Moderno em Fortaleza, exibe o filme de Benjamin Abrahão, o que de certo modo atiçou a perseguição ao bando. Na platéia, o chefe de Polícia, Cordeiro Neto, jornalistas e convidados para uma sessão privada. As cenas mostravam os cangaceiros rezando, lendo, sorrindo, encarando a câmera, simulando combates, dançando e despreocupados, o rei da caatinga, dando ordens ao seu bando, costurando, lendo e rezando o ofício. Lampião rezava a Oração da Pedra Cristalina. Mas depois das fotos publicadas o país todo agora exigia providências para se acabar com o cangaço no interior do Nordeste. Boa parte das 78 fotografias tiradas por Abrahão foi usada pelos jornais e revistas da época, como o Cruzeiro. Deste material original, meia dúzia teve os negativos originais perdidos ao longo do tempo e outros 12 não podem ser manuseados, sob o risco de virarem pó. As 60 fotos restantes passaram por uma recente restauração, incluindo 24 inéditas. O trabalho foi coordenado por Ricardo Albuquerque, neto do fundador da Aba Film, Adhemar. O projeto de resgate da obra de Abrahão, batizado de Memorial do Cangaço, tem ainda a participação de Vera Ferreira, neta de Lampião, e do pesquisador Amaury Correia de Araújo. Como fez com o Padre Cícero, que posou com o libanês segurando um exemplar de O Globo, do Rio de Janeiro, Benjamin Abrahão convenceu Lampião a segurar o jornal e também uma edição do A Noite Ilustrada. Maria Bonita, por sua vez, teria sido fotografada ao lado de um cartaz do Cafiaspirina, produto da Bayer. A metralhadora Hotchkiss, colocada em uma elevação a menos de 15 metros do acampamento, fez a maior parte do serviço. Conta-se que o soldado Abdon desobedeceu à ordem de João Bezerra e deu o primeiro tiro no cangaceiro Amoroso, que mesmo baleado conseguiu escapar do massacre que se daria logo a seguir. A metralhadora Hotchkiss, colocada em uma elevação a menos de 15 metros do acampamento, fez a maior parte do serviço. Lampião foi atingido no tórax e no baixo ventre, mal teve tempo de esboçar uma reação. Ainda baleada, Maria Bonita teria lembrado a Luiz Pedro, que já fugia, a sua promessa de permanecer ao lado do chefe. Depois, teria implorado para não ser morta, mas acabaria, sendo algumas versões, sendo degolada ainda viva. As cabeças dos cangaceiros ficaram expostas por trinta anos no Museu Nina Rodrigues em Salvador. Raimundo Nina Rodrigues (Vargem Grande, MA. 1862 - Paris, 1906), foi folclorista e sociólogo nascido no Estado Maranhão, iniciou estudos sobre os negros brasileiros. Dentre suas obras estão: O Animismo Fetichista dos Negros da Bahia (1900); Os Africanos no Brasil (1932) e o importante trabalho sobre o Quilombo dos Palmares. As cabeças dos cangaceiros foram examinadas para estudo sobre a teoria da predisposição genética à criminalidade O médico-legista de Maceió, professor Lages Filho, efetuou exames antropométricos nas cabeças de Lampião e de Maria Bonita. Sobre a mulher do chefe dos cangaceiros, Lages Filho afirmava, em seu relatório, de que a degradação não lhe permitiu “apreciar os traços fisionômicos, os quais, aliás, não pareciam desmentir o apelido que lhe deram”. Sobre Lampião, que teve o crânio destruído por um projétil que lhe desfigurou parte do rosto, o especialista apontava que não havia elementos que o incluíssem na galeria dos tipos criminosos (investigações sobre se criminosos tinham um “nó da criminalidade”) especificados pelo médico e criminologista italiano de descendência judaica Cesare Lombroso a partir de estudos de crânios. PRINCIPAIS CANGACEIROS DE LAMPIÃO {...} os cangaceiros recebiam ou adotavam alcunhas ou apelidos, os chamados “nomes de guerra” que, de uma maneira geral, eram relacionados às suas características pessoais, habilidades ou fatos biográficos. Existiam os que lembravam a vida de aventuras, marcas de crueldade, coragem, vingança (Jararaca, Besta Fera, Diabo Louro, Lasca Bomba, Pinga-Fogo), assim como os mais telúricos que lembravam elementos da natureza: Beija-Flor, Serra do Mar, Azulão, Asa Branca, Rouxinol, Lua Branca. As alcunhas serviam para despistar e confundir inimigos e perseguidores. Alguns chefes de bandos do cangaço chegavam até a colocar nos novos companheiros apelidos de cangaceiros mortos em combate. Dessa forma, há muitos cangaceiros que receberam o mesmo nome duas, três e até quatro vezes, como é o caso de Azulão. O primeiro Azulão era integrante do bando de Antônio Silvino, o segundo do bando de Sinhô Pereira, o terceiro e o quarto pertenceram ao bando de Lampião. Havia também os que não adotavam esse subterfúgio, desafiando o mundo. Bradavam os seus nomes verdadeiros para mostrar valentia. Segundo consta, o apelido de Virgolino Ferreira da Silva, Lampião era por causa da rapidez com que ele atirava, dando a impressão de um lampião que se acendia. RELAÇÃO, EM ORDEM ALFABÉTICA, DE NOMES PRÓPRIOS E “NOMES DE GUERRA” DE DIVERSOS CANGACEIROS, COM BASE NAS OBRAS CONSULTADAS, CITADAS NO FINAL DO TEXTO: Nota da Redatora¹ : Antonio Ferreira (irmão de Lampião). Açucena (Laurindo Batista Gaia) Alexandre Mourão Ameaço André Marinheiro (André Lopes de Sá – também assinava André Gomes de Sá) Ângelo Umbuzeiro Anjo Novo (Ângelo Carquejo) Antão Godê (Antão Clemente Gadelha) Antônio Batista Sobrinho Antônio Bernardo Antônio de Engracia Antônio de Ó Antônio de Sinhô Naro Antônio do Gelo (Antônio Rosa Ventura) Antônio Francisco da Silva Antônio Mariano Antônio Marinheiro (Antônio André de Sá) Antônio Matilde (Antônio José Ferreira) Antônio Peixe (João Rodrigues de Lima) Antônio Pereira dos Santos Antônio Porcino Antônio Silvino (Manuel Batista de Morais) Antônio Thomaz Antônio Valério Arvoredo (Hortêncio) *Azulão (terceiro e quarto) Asa Branca ou Ciço Costa (Cícero Costa Lacerda) Atividade Bagaço e posteriormente Meia Noite (Antônio Augusto Correia) Balão (Guilherme Alves) Baliza (cabra de Lampião) Baliza (José Dedé, cabra de Sinhô Pereira) Baliza (Manuel Batista Elifas, cabra de Antônio Silvino) Bananeira Barbosa Barra Nova Beija- Flor ou Biu (Artur José Gomes da Silva) Bem-Te-Vi (Laurindo) Benevides (Massilon Leite) Benício (cabra de Lucas da Feira) Bicheiro (cabra de Antônio Silvino) Bimbão Boa Vista Boca Negra (Custódio, cabra de José do Telhado) Bom Deveras (Manuel Marcolino) Borboleta (cabra de Antônio Silvino) Bronzeado (Manuel Ferreira) Cabeleira (José Gomes) Cabo Preto Cacheado (Deodato, cabra de Sinhô Pereira) Cachimbo (Manuel de Tal, cabra de Jesuíno Brilhante) Café Chique (José Necão) Caixa de Fósforo Cajazeiras (cabra de Benevides) Cajueiro (José Terto) Canabrava (Antônio Felix) Cansanção Cariri (Joaquim, cabra de Cassimiro Honório) Carrasco Carta Branca ou Pedro Quelé (Pedro José Furtado) Casa Velha ou Zé Piutá (José Bernardo) Casca Grossa (Miguel Inácio dos Santos) Cassimiro Honório Chá Preto (Damásio José da Cruz) Chico Caixão (Cornélio, cabra de Sinhô Pereira) Chico Pereira (Francisco Pereira Dantas) Chiquito (cabra de Luís do Triângulo) Chocho (cabra de Luís do Triângulo) Cindário (Jacinto Alves de Carvalho) Cirilo Antão Cirilo de Engrácia Cirilo do Lagamar Clementino Cordeiro de Morais Clementino José Furtado Quelé Cobra Preta Cocada (Manuel Marinho) Coco Verde (cabra de Antônio Silvino) Coqueiro (João Cesário) Coqueiro (Joaquim de Tal) Corisco (Critino Gomes da Silva Cleto) Cravo Roxo Criança (cabra de Corisco) Criança (cabra de Tibúrcio Santos) Criança (José Francisco da Silva) Dadá (Sérgia Ribeiro da Silva, mulher de Corisco) Damião (cabra de Tibúrcio Santos) Delegado (João Severiano, cabra de Jesuíno Brilhante) Deus-te-guie Devoção Dô da Lagoa do Mato ou Seu Dô (Dativo Correia Cavalcanti) Duque ou Duquinha (cabra de Antônio Silvino) Elpídio Freire Esperança (Antônio Ferreira da Silva, irmão de Lampião) Faísca (cabra de Floro Gomes) Ferrugem (Deco Batista) Fiapo (Andrelino, cabra de Sinhô Pereira) Firmino Miranda Flaviano (cabra de Lucas da Feira) Floro Gomes Francisco Barbosa Fura Moita (Firmino Paulino) Gato (Amâncio Guedes de Farias, cabra de Antônio Silvino) Gato (cabra de Sinhô Pereira) Gato (José Pereira, cabra de Jesuíno Brilhante) Gato (Sátiro de Tal, cabra de Lampião) Gavião Gitirana Guerreiro (cabra de Corisco) Inácio Nóbrega de Medeiros Ioiô (Antônio Quelé, irmão de José Furtado Clementino Quelé, de Quintino Quelé e de Pedro Quelé – Carta Branca) Jaçanã Jacaré Jandaia Januário (cabra de Lucas da Feira) Jararaca (José Leite de Santana) Jesuíno Brilhante (Jesuíno Alves de Melo Calado) Jiboião (Francisco, cabra de Sinhô Pereira) Jitirana João Branco (cabra de Cassimiro Honório) João Brito (cabra de André Marinheiro) João Cirino João da Banda (João de Arruda Cordeiro) João Dedé João Mariano João Nogueira Donato João Vaqueiro (cabra de Tibúrcio Santos) Joaquim (cabra de Lucas da Feira) Joaquim Cariri Joaquim Coqueiro Joaquim Gomes (cabra de Vinte Dois) Joaquim Mariano Joaquim Marques Joaquim Monteiro José (cabra de Lucas da Feira) José Bacalhau José Baiano José Baliza José Barbosa José Barbosa José Bizarria (cabra de Luís do Triângulo) José Côco (cabra de Benevides) José da Umburana (José Alves de Carvalho) José de Genoveva José de Guida (José Alves de Lima) José Dedé José Marinheiro (José André de Sá) José Melão José Pedro José Pequeno (cabra de André Marinheiro) José Pequeno (cabra de Benevides) José Pinheiro José Prata José Roque (cabra de Benevides) José Sereno (Antônio Ribeiro) José Valério (cabra de Tibúrcio Santos) Jovino Cirino Júlio Porto (cabra de Benevides) Jurema (Inácio Nobre de Medeiros) Jurema (Inácio Nóbrega de Medeiros) Juriti (João Soares) Labareda (Ângelo Roque da Silva) Labareda (Pedro Francisco da Luz, cabra de Antônio Silvino) Lampião (Virgulino Ferreira da Silva) Latada (Raimundo Ângelo) Lavandeira Limoeiro Lua Branca Lucas da feira Lucas das Piranhas Luís Brilhante (cabra de Benevides) Luís do Triângulo ou Luís da Cacimba Nova (Luís Pereira de Souza ou Luís Nunes de Souza) Luís Padre (Luís Pereira da Silva Jacobina) Luís Pedro (Luís Pedro Cordeiro) Luís Sabino Maçarico (Luís Macário) Malícia (Luís Macário) Mane Chiquim Mansidão (Luís Mansidão) Manuel Ângelo Manuel Barbosa Manuel Benedito Manuel de Emília Manuel de Nara (cabra de Antônio Silvino) Manuel Isidoro da Cunha Manuel Pajeú Manuel Porcino Manuel Prata Manuel Santana Manuel Toalha Manuel Vaqueiro Manuel Vítor da Silva ou Manuel Vítor Martins Mão Foveira ou Serra d´Umã (Domingos de Souza) Mão-de-Grelha (Marculino, cabra de Sinhô Pereira) Marcula (Marculino do Juá) Maria Bonita (Maria Déa de Oliveira) Mariano (Mariano Laurindo Granja) Marinheiros (irmãos André, Antônio e José) Marreca (Marculino Pereira) Mateus Meia Noite (Antônio Augusto Correia) Meia Noite (Vicente Feliciano de Lima) Mel-com-terra (Benedito Valério) Mergulhão (Constantino, cabra de Sinhô Pereira) Mergulhão I (cabra de Lampião) Mergulhão II ou Marguião (cabra de Lampião) Meu Primo (Sátiro) Miguel Feitosa Miguel Praça Mocinho Godê Moderno (Virgínio) Moeda Moita Braba Moitinha (Joaquim Brás) Mormaço Mourão (Pedro, cabra de Sinhô Pereira) Navieiro (Deodato, cabra de Sinhô Pereira) Neco Barbosa Negro Tibúrcio (Tibúrcio Santos) Nicolau (cabra de Lucas da Feira) Padre (José Antônio) Pancada (José Lino de Souza) Passarinho Pedro Fernandes Pedro Miranda Pedro Paulo Pedro Porcino Pedro Rocha Pilão Deityado (Antonio Dino) Pinga Fogo (cabra de Benvides) Pintadinho (Manuel Lucas de Melo) Pitombeira (Manuel Vitória) Plínio (cabra de Sinhô Pereira) Pontaria (Ricardo Neném) Ponto Fino (Ezequel Ferreira da Silva ou Ezequiel Profeta dos Santos, irmão mais novo de Lampião) Português (Francelino José Nunes) Quinta-Feira Quintino Quelé Raimundo Agostinho Raimundo Constantino Raimundo Patrício Raimundo Tabaqueiro Rajado (João Davi) Rajado (José Davi) Reboliço Relâmpago (cabra de Corisco) Relâmpago (cabra de Lampião) Relâmpago (José Felipe Carmo dos Santos) Rio Branco (cabra de Corisco) Rio Preto (Firmo José de Lima) Rouxinol (José Nogueira Deodato) Sabiá Sabino (Sabino Gomes de Góis, também conhecido por Gomes de Melo e Barbosa de Melo e ainda Gore ou Goa) Sabonete Saracura Sereno Serra Branca (Joaquim José de Moura ou Joaquim de Moura Barbosa) Sila (Ilda Ribeiro de Souza, mulher de José Sereno) Sinhô Pereira ou Seu Rodrigues (Sebastião Pereira e Silva) Suspeita (Orestes, cabra de Sinhô Pereira) Tempestade (Antônio Felix) Tempo Duro Teotônio da Siliveira (sic) (cabra de Luís do Triângulo) Terto Barbosa Tiburtino Toinho da Cachoeira (cabra de Luís do Triângulo) Torquato (cabra de Luís do Triângulo) Trovão Ulisses Liberato de Alencar Urso (Ursulino dos Santos) Valderedo Ferreira Vassoura (Livino Ferreira da Silva ou Livino Ferreira dos Santos ou Livino Ferreira de Souza, irmão de Lampião). Velocidade (Pedro Pauferro da Silva) Venâncio Ventania (cabra de Antônio Silvino) Vereda (cabra de Corisco) Vicente de Marina Vicente Moreira Vinte Cinco (José Alves de Matos) Vinte Dois (João Marculino) Volta Seca (Antônio dos Santos) Zé Baiano Zé Sereno. FONTE: GASPAR, Lúcia. Cangaceiros: alcunhas e nomes próprios. Pesquisa Escolar Online, Fundação Joaquim Nabuco, Recife. Disponível em: http://basilio.fundaj.gov.br/pesquisaescolar/. Acesso em: 15/11/2015. SAIBA MAIS: FONTE: GASPAR, Lúcia. Cangaceiros: alcunhas e nomes próprios. Pesquisa Escolar Online, Fundação Joaquim Nabuco, Recife. Disponível em: http://basilio.fundaj.gov.br/pesquisaescolar/. Acesso em: 15/11/2015. Ouça " MULHER RENDEIRA" na voz de Volta Seca -Clique:http://lentescangaceiras.blogspot.com/ Composicão musical (letra e melodia) do ex-cangaceiro Antonio dos Santos ( Volta Seca ) em homenagem à Maria Bonita – a rainha do cangaço. Volta Seca gravou em 1957 no disco de 33 RPM (rotações por minuto), de 10 polegadas com o título de "Cantigas de Lampeão". Clique!http://lampiaoaceso.blogspot.com/search/label/Benjamim%20Abrah%C3%A3o Saiba Mais http://www.portalsaofrancisco.com.br/alfa/lampiao/lampiao-2.php ¹ - http://www.cchla.ufpb.br/rbse/MairaArt.pdf http://revistamuito.atarde.com.br/?p=4464 http://www.portalsaofrancisco.com.br/alfa/cangaco/cangaco-1.php Cristino Gomes da Silva Cleto, “corisco” ou “diabo louro”:25-05-1940+ Sergia Ribeiro da Silva, “sussuarana”:1994 + Leia Mais: Wikipédia: Jagunço ¹ - QUEIROZ, Claudionor de Oliveira. O Sertão Que Eu Conheci. 2ª edição; Salvador; Alba; 1998. ORAÇÃO DA PEDRA CRISTALINA "Minha Pedra Cristalina que no mar fosse achada, entre o Cálice e a Hóstia consagrada: treme a terra, mas não treme Nosso Senhor Jesus Cristo no altar; Assim como treme os corações dos meus inimigos quando olharem para mim. Eu te benzo em cruz e não tu a mim, entre o sol e a lua e as estrelas as três pessoas da Santíssima Trindade. Meu Deus! Na travessia avistei meus inimigos. Meu Deus, o que faço com eles? Com o manto da Virgem Maria sou coberto; e com o sangue de meu senhor Jesus Cristo sou valido. Se tiverem olhos não me verão; Se tiverem ouvidos não me escutarão; Se tiverem boca não me falarão; Se tiverem mãos não me baterão; Se tiverem pés não me alcançarão. Tens vontade de atirar, porém não atira. Se me atirar, água pelo cano da espingarda correrá. Se tiver vontade de me furar a faca, da mão cairá. Se me amarrar, os nós desatarão e se me trancar, as portas se abrirão. Salvo fui, salvo sou, salvo serei. Com a chave do Santissimo Sacrário, eu me fecharei". ¹ - CRUZ, Altair Andrade. - Graduação em Comunicação Social. - Habilitação em Publicidade e Propaganda - Graduada em Jornalismo.

MÁSCARAS. Menotti Del Picchia, (1892 - São Paulo - 1988), trechos escolhidos.

A Colombina o Pierrô e o Arlequim são três dos muitos personagens do Teatro d’Arte em Roma, e cujas caravanas itinerantes realizadas por meio de companhias de atores da mesma família, viajavam em carroças por vários países para difundir a Commédia Dell’Arte e influenciaram outras nações. Há indícios de que teve origem nas fábulas Atellanas criadas na cidade de Atella no sul da Itália pelos italianos que falavam o dialeto osco. Eram comédias de baixo nível desempenhadas por jovens de boas famílias os quais ridicularizavam os hábitos das classes mais baixas.  

Paulo Menotti Del Picchia filho de pais italianos da região da Toscana, nasceu em São Paulo em 1892 e faleceu na mesma capital em 1988, aos noventa e seis anos. Foi agricultor, advogado, jornalista, tabelião, político, romancista, cronista, pintor, ficcionista, ensaísta e poeta brasileiro, autor de poesias como “Juca Mulato” e “Máscaras” e de romances como “Laís” e também “Salomé”. Fez parte do movimento modernista de 1922 e se tornou membro da Academia Brasileira de Letras.

MÁSCARAS - Mennotti Del Picchia.

PERSONAGENS:

Arlequim: Um desejo;
Pierrot: Um Sonho;
Colombina: A Mulher.
Em qualquer terra em que os homens amem.
Em qualquer tempo onde os homens sonhem.
Na vida.

BEIJO DE ARLEQUIM
I
O crescente cintila como uma cimitarra. Lírios longos, grandes mãos
brancas estendidas para o luar bracejam nas pontas das hastes. Uma
balaustrada. Uma bandurra. Um Arlequim. Um Pierrot e sobre as
máscaras e os lírios, a volúpia da noite, cheia de arrepios e de aromas.

ARLEQUIM diz:
Foi assim: deslumbrava a fidalga beleza da turba nos salões da Senhora Duquesa.
Um cravo, em tom menor, numa voz quase humana, tecia o madrigal de uma antiga pavana. Eu descera ao jardim. Cheirava a heliotrópio e vi, como quem vê num vago sonho de ópio, uma loura mulher...
PIERROT
Loura?
ARLEQUIM
Como as espigas...
Como os raios de sol e as moedas antigas... Notei-lhe, sob o luar, a cabeleira crespa,
anca em forma de lira e a cintura de vespa, um cravo no listão que o seio lhe bifurca,
pezinhos de mousmé, olhos grandes, de turca... A boca, onde o sorriso era como uma abelha, recendia tal qual uma rosa vermelha.

PIERROT
Falaste-lhe?

ARLEQUIM
Falei...

PIERROT
E a voz?

ARLEQUIM
Vaga e fugaz
Tinha a voz de uma flor, se acaso a flor falasse...

PIERROT
E depois?

ARLEQUIM
Eu fiquei, sob a noite estrelada, decidido a ousar tudo e não ousando nada...
Vinha dela, pelo ar, espiritualizado, numa onda volúpia, um cheiro de pecado...
Tinha a fascinação satânica, envolvente, que tem por um batráquio o olhar duma serpente... E fiquei, mudo e só, deslumbrado e tristonho, sentindo que era real o que eu julgava um sonho! Em redor o jardim recendia.
Umas poucas tulipas, cor de sangue, abertas como bocas, pela voz do perfume insinuavam perfídias...
Tremia de pudor a carne das orquídeas... Os lírios senhoriais, esbeltos como galgos,
abriram para o céu cinco dedos fidalgos fugindo à mão floral do cálix longo e fino.
Um repuxo cantava assim como um violino e, orquestrando pelo ar as harmonias rotas, desmanchava-se em sons, ao desfazer-se em gotas! Entre a noite e a mulher, eu trêmulo hesitava: Se a noite seduzia, a mulher deslumbrava!
Dei uns passos
Ao ruído agitou-se assustada.
Viu-me...

PIERROT
E ela que fez?

ARLEQUIM
Deu uma gargalhada.

PIERROT
Por quê?

ARLEQUIM
Sei lá! Mulher... Talvez porque ela achasse ridículo Arlequim com ar de Lovelace...
Aconcheguei-me mais: “Deus a guarde, Senhora!”
- Obrigada. “Quem és?”
- “Um arlequim que a adora!”
Vinha do seio dela, entre a renda e a miçanga, um cheiro de mulher e um cheiro de cananga. Eram os olhos seus, sob a fronte alva e breve, como dois astros de ouro a arder num céu de neve. Mordia, por não rir, o lábio úmido e langue, vermelho como um corte inda vertendo sangue... E falei-lhe de amor...

PIERROT
E ela?

ARLEQUIM
Ficou calada...
Meu amor disse tudo, ela não disse nada, mas ouviu, com prazer, a frase que renova
no amor que é sempre velho, a emoção sempre nova!

PIERROT
Que lhe disseste enfim?

ARLEQUIM
O ardor do meu desejo, a glória de arrancar dos seus lábios um beijo, a volúpia infernal dos seus olhos devassos, o prazer de a estreitar [...]

PIERROT, assustado:
Tu ousaste demais...

ARLEQUIM, cínico:
Ingênuo! A mulher bela
adora quem lhe diz tudo o que é lindo nela. Ousa tudo, porque todo o homem enamorado se arrepende, afinal, de não ter tudo ousado.

PIERROT
E ela?

ARLEQUIM
Vinha pelo ar, dos zéfiros no adejo, um perfume de amor lascivo como um beijo, como se o mundo em flor vibrasse, quente e vivo, no erotismo triunfal de um amor coletivo!

PIERROT, fremindo:
E ela?

ARLEQUIM
Ansiando, ouviu toda essa paixão louca, levantou-se...

PIERROT
Depois?

ARLEQUIM, triunfante:
Deu-me um beijo na boca!
Um silêncio cheio de frêmito. Os lírios tremem. Pierrot
olha o crescente. Arlequim dá um passo, vê a brandura,
toma-a entre as mãos nervosas e magras e tange distraído,
as cordas que gemem.

ARLEQUIM
Linda viola.

PIERROT, alheado:
Bom som...

ARLEQUIM
Que musicais surpresas não encerram a mudez
destas cordas retesas...
Confidencial a Pierrot:
Olha: penso, Pierrot, que não existe em suma, entre a viola e a mulher, diferença nenhuma. Questão de dedilhar, com certa audácia e calma, numa...estas cordas de aço, e na outra...as cordas d’alma!
Suavemente, exaltando-se:
O beijo da mulher! Ó sinfonia louca da sonata que o amor improvisa na boca... No contado do lábio, onde a emoção acorda, sentir outro vibrar, como vibra uma corda... À vaga orquestração da frase que sussurra [...] Desfalecer ouvindo a música que canta no gemido de amor que morre na garganta...Colar o lábio ardente [...] ir aos poucos subindo...ir aos poucos subindo...até alcançar a boca e escutar, num arquejo, o universo parar na síncope de um beijo! [...]
Eis toda a arte de amar! Eis, Pierrot fantasista, a suprema criação da minha alma de artista. Compreendes?

PIERROT, ansiado:
E a mulher?

ARLEQUIM, lugubremente:
A mulher? É verdade...
Levou naquele beijo a minha mocidade.

PIERROT
E agora? Onde ela está?

ARLEQUIM, ironicamente místico:
No meu lábio, no ardor desse beijo, que é todo um romance de amor!
Seduzido pela angústia da saudade:
No temor de pedi-lo e na glória de tê-lo...
No gozo de prová-lo e na dor de perdê-lo...
No contato desfeito e no rumor já mudo...
No prazer que passou... Nesse nada que é tudo:
O passado... A lembrança... A saudade... O desejo...
Balbuciando:
Um jardim... Um repuxo... Uma mulher... Um beijo...

(Longo silêncio cheio de evocação e de cismas).

PIERROT, ingenuamente:
É audaciosa demais a tua história...

ARLEQUIM, ríspido:
Enfim, um Arlequim, Pierrot, é sempre um Arlequim. Toda história de amor só presta se tiver como ponto final, um beijo de mulher!


O SONHO DE PIERROT

II

PIERROT
Eu também, Arlequim, nesta vida ilusória, como todos Pierrots, eu tenho uma história, vaga, talvez banal, mas triste como um cântico...

ARLEQUIM, sarcástico:
Não compreendo um Pierrot que não seja romântico, branco como o marfim, magro como um caniço, enchendo o mundo de ais, sem nunca passar disso.

PIERROT
Debochado Arlequim!

ARLEQUIM
Branco Pierrot tristonho...

PIERROT
Teu amor é lascívia!

ARLEQUIM
E o teu amor é sonho...

PIERROT
É tão doce sonhar!... A vida, nesta terra, vale apenas, talvez, pelo sonho que encerra. Ver vaga e espiritual, das cismas nos refolhos, toda uma vida arder na tristeza de uns olhos; não tocar a que se ama e deixar intangida aquela que resume a nossa própria vida, eis o amor, Arlequim, misticismo tristonho, que transforma a mulher na incerteza de um sonho...

ARLEQUIM, escarninho:
Esse amor tão sutil que teus nervos reclamam só se aplica aos Pierrots?

PIERROT
Não! A todos os que amam!
Aos que têm esse dom de encontrar a delícia na intenção da carícia e nunca na carícia... Aos que sabem, como eu, ver que no céu reflete a curva do crescente, um vulto de Pierrette...

ARLEQUIM, zombeteiro:
Eterno sonhador! Tu crês que vive a esmo tudo aquilo que sai de dentro de ti mesmo. Vês, se fitas o céus, garota e seminua, Colombina sentada entre os cornos da lua... Quantas vezes não viste o seu olhar abstrato nos fosfóreos vitrais das pupilas de um gato?

PIERROT
Essas frases cruéis, que mordem como dentes, só mostram, Arlequim, que somos diferentes. Mas minha alma, afinal, é compassiva e boa: Não compreendes Pierrot e Pierrot te perdoa...

ARLEQUIM
Tua história, vai lá! Senta-te nesse banco. Conta-me: “Era uma vez um Pierrot muito branco...”
A história de um Pierrot sempre nisso consiste... Começa!

PIERROT narrando:
“Era uma vez... Um Pierrot... Muito triste...”
Uma voz, na distância, corta argentina, a narração de Pierrot.

A VOZ
Foi um moço audaz, que vejo
no meu sonho claro e doce,
O amor que primeiro amei.
Abraçou-me: deu-me um beijo
e, depois, lento, afastou-se,
e nunca mais o encontrei.

Num ser pálido e doente
resume-se o que consiste
o segundo amor que amei.
Ele olhou-me tristemente...
Eu olhei-o muito triste...
E nunca mais o encontrei!
Esse amor deu-me o desejo
daquele beijo encontrar.
Mas nunca, reunidas, vejo,
a volúpia desse beijo,
e a tristeza desse olhar...

A voz agoniza nos ecos. Pierrot e Arlequim tendem o ouvido procurando no ar mais uma estrofe.

ARLEQUIM
Essa voz...

PIERROT
Essa voz...

ARLEQUIM
Só de ouvi-la estremeço...

PIERROT
Eu conheço essa voz!

ARLEQUIM
Essa voz eu conheço...
Um sopro de brisa arrepia as plantas.

PIERROT
Escuta...

ARLEQUIM
Escuta...

PIERROT
Ouviste?

ARLEQUIM
Um sussurro...

PIERROT
Um lamento...

ARLEQUIM
Foi o vento talvez.

PIERROT
Sim. Talvez fosse o vento.

ARLEQUIM
Conta a história, Pierrot.
Pierrot continuando:
Numa noite divina
como tu, num jardim, encontrei Colombina. Loira como um trigal e branca como a lua.

ARLEQUIM
Era loira também?

PIERROT
Tão loira como a lua...
Eu descera ao jardim quebrado de fadiga. Dançavam no salão...

ARLEQUIM, interrompendo:
... Uma pavana antiga,
e notaste ao luar a cabeleira crespa...

PIERROT
... A anca em forma de lira...

ARLEQUIM
... e a cintura de vespa!

PIERROT
Mãos mimosas, liriais...

ARLEQUIM
Em minúcias te expandes!

PIERROT
Um pé muito pequeno...

ARLEQUIM
Uns olhos muito grandes!
Uma mulher igual à que encontrei na vida?

PIERROT, ofendido:
Enganas-te, Arlequim, nem mesmo parecida!
Era tal a expressão do seu olhar profundo,
que não pode existir outro igual neste mundo!
Felinamente ardia a íris verdoenga e dúbia,
como o sinistro olhar de uma pantera núbia.
Esses olhos fatais lembravam traiçoeiras
feras, armando ardis nos fojos das olheiras!
Tão vivos que, Arlequim, desvairado, os supus
duas bocas de treva a erguer brados de luz!
Tripudiavam o bem e o mal nos seus refolhos.

ARLEQUIM, cismando:
Essas coisas também ardiam nos seus olhos...

PIERROT
Tive medo, Arlequim! Vendo-os, num paroxismo
eu tinha a sensação de estar sobre um abismo.
Não sei por que o olhar dessa estranha criatura
era cheio de horror... E cheio de doçura!
Eu desejava arder nessas chamas inquietas...

ARLEQUIM
Tendo o fim dos Pierrots?

PIERROT
Tendo o fim dos Poetas!
Aconcheguei-me dela, a alma vibrante louca, o coração batendo...

ARLEQUIM
E beijaste-lhe a boca!

PIERROT, cismarento:
Não... Para que beijar? Para que ver, tristonho, no tédio do meu lábio o vácuo do meu sonho... Beijo dado, Arlequim, tem amargos ressábios...
Sempre o beijo melhor é o que fica nos lábios,
esse beijo que morre assim como um gemido,
sem ter a sensação brutal de ser colhido...

ARLEQUIM
E que disse a mulher?

PIERROT
Suspirou de desejo...

ARLEQUIM, mordaz:
Preferia bem vês, que lhe desses um beijo!

PIERROT
Não. Ela olhou-me. Olhei... E vi que, comovida, sentiu que, nesse olhar, eu punha a minha vida...
Um silêncio cheio de angústias vagas.
Sob o luar claro as almas brancas dos
lírios evocam fantasmas de emoções
mortas. Os espectros das memórias
parecem recolher, como numa urna invisível, a saudade romântica de Pierrot...

ARLEQUIM, tristonho:
Essa história, Pierrot, é um pouco merencória...

PIERROT
A história desse olhar é toda a minha história.

ARLEQUIM
E não a viste mais?

PIERROT
Nem sei mesmo se existe...

ARLEQUIM, contendo o riso:
É de fazer chorar! Tudo isso é muito triste!
Tomando-o pelo braço, confidencialmente:
Entretanto, ouve aqui, a guisa de consolo:
diante dessa mulher... Foste um Pierrot bem tolo!
Aprende sonhador! Quando surgir o ensejo,
entre um beijo e um olhar, prefere sempre um beijo!

PIERROT, desconsolado:
Lamentas-me Arlequim?

ARLEQUIM
Tu não compreendeste: Choro por não ter colhido o beijo que perdeste.

[...]

Frases escolhidas, da parte I e II

“E falei-lhe de amor...
E ela?
Ficou calada...
Meu amor disse tudo, ela não disse nada, mas ouviu, com prazer, a frase que renova
no amor que é sempre velho, a emoção sempre nova!
Aconcheguei-me dela, a alma vibrante e louca o coração batendo e não beijei-lhe a boca. Não! Para que beijar? Para que ver tristonho, no tédio do meu lábio o vácuo do meu sonho?
Beijo dado, Arlequim, tem amargos ressábios, sempre o beijo melhor é o que fica nos lábios, esse beijo que morre como um gemido, sem ter a sensação brutal de ser colhido.
Ela suspirou de desejo. “Preferia bem vês, que lhe desses um beijo!”
Não! Ela olhou-me. Olhei e vi que comovida, sentiu que nesse olhar eu punha a minha vida! Diante desse alguém foste um Pierrô bem tolo! Aprende sonhador, quando surgir o ensejo, entre um beijo e um olhar prefere sempre um beijo!”

LEIA: 

http://www.infoescola.com/teatro/commedia-dellarte/

http://www.portalsaofrancisco.com.br/alfa/historia-do-teatro/commed... 

A CEIA DOS CARDEAIS. Júlio Dantas (1876 - Algarves - 1962 - Lisboa).

Clássico do teatro português, representado pela primeira vez  no Teatro D. Amélia, em 28 de Março de 1902.

“Uma grande sala, no Vaticano. Paredes cobertas de panos de Arras - Amplos tectos de caixão, com apainelamentos de talha doirada - Um retrato de cardeal vermelho, sobre o fogão - À D. baixa, o cravo, o violoncelo e o violino de um terceto clássico - Estantes altas de coro - Luzes - Ao fundo, largo tamborete onde repousam as capas, os chapéus, os bastões - À E. baixa, grande armário pesado de baixela de oiro e prata lavrada - Quase a meio, bufete onde ceiam os três cardeais: toalha de holandilha, picada de rendas; serviço de Sèvres, azul e oiro; cristais (...)”.   

A história se passa numa luxuosa sala do vaticano, na qual, três cardeais velhinhos lamentam o peso do tempo e relembram os seus amores: Cardeal Gonzaga (que é português), Cardeal Rufo (que é espanhol) e Cardeal Montmorency (que é francês) encontram-se sentados numa mesa enquanto comem a ceia da noite. No trecho que segue, depois de uma pequena discussão entre o Cardeal Montmorency e o Cardeal Rufo, que apesar de muito amigos sempre gostam de trocar provocações entre si, sendo esta, como sempre, apaziguada pelo Cardeal Gonzaga.

(...) CARDEAL DE MONTMORENCY, num sorriso
 “Vamos nós ao faisão?
 (Trinchando, com galanteria:) 
Se permitem, eu sirvo. É um faisão doirado,
Mau político, sim, mas todo embalsamado
De trufas. Nunca fez encíclica nenhuma;
Não usou solidéu por sobre a áurea pluma,
E, se um dia assistisse a qualquer consistório,
Dormiria como eu - e como São Gregório”.

E assim, em meio a garfadas, certamente embalados pelas trufas e pelo Xerez amadeirado, vieram à tona, junto com as borbulhas do champanhe, as lembranças mais remotas e contidas de antigos amores esquecidos. (...)

Assim, os três prelados velhinhos do Sacro Pontificado passam a relembrar de seus amores. Eis os mais belos trechos:

CARDEAL DE MONTMORENCY, tristemente
Tão longe a mocidade...

CARDEAL GONZAGA, numa lágrima
E o fâmulo tão perto!
Caiu-nos sobre a fronte a neve dos caminhos...

CARDEAL RUFO
Envelhecemos tanto!

CARDEAL GONZAGA, a RUFO
Estamos tão velhinhos...
Já fez sol, para nós.. Sol! Pois não é verdade?

CARDEAL RUFO, como num sonho
Sol!

CARDEAL DE MONTMORENCY, a um dos fâmulos
Mais champanhe.

CARDEAL GONZAGA
Sol! - Nós que somos a saudade.
O pensar que se amou, que se viveu... O amor!
- Um tronco envelhecido a cuidar que deu flor!
Depois, num embevecimento:
Misterioso monte é neste mundo a vida!
Todo rosas abrindo, ao galgar na subida,
E a velhice, ao descer, toda cheia de espinhos...
- Ai, tão velhinhos!

CARDEAL RUFO, tristemente
Tão velhinhos!

CARDEAL DE MONTMORENCY, olhando os dois, com ternura
Tão velhinhos!

Então os três cardeais começam a relembrar o passado e resolvem trocar confidências:

CARDEAL GONZAGA
É. É uma criança. Em tendo a nossa idade,
Verá que o relembrar coisas da mocidade
É o prazer maior que podem ter os velhos...
Para nós, recordar é cair de joelhos.

CARDEAL DE MONTMORENCY
Eu sei, eu também sei... Recordar é viver,
Transformar num sorriso o que nos fez sofrer,
Ressurgir dentro d’alma uma idade passada,
Como em capela d’oiro há cem anos fechada,
Onde não vai ninguém, mas onde há festa ainda...
Se eu não hei-de saber como a saudade é linda!
Se eu não hei-de saber! - É curioso, Eminências.
Não fizemos ainda as nossas confidências,
E somos como irmãos... Tão amigos!

CARDEAL RUFO
É certo!

CARDEAL GONZAGA
Confidências?

CARDEAL DE MONTMORENCY
Então... A morte vem tão perto!
Olhemos para trás, lembremo-nos da vida...
A saudade de um velho é uma estrada florida!

CARDEAL RUFO
Confidências de amor!

CARDEAL DE MONTMORENCY
Porque não há-de ser?
Em toda a mocidade há um riso de mulher.
Contemos esse riso uns aos outros... Nós três...
Recordar um amor é amar outra vez!
Ninguém nos ouve...

CARDEAL GONZAGA
Mas, Eminência!

CARDEAL DE MONTMORENCY
O maior
Amor da nossa vida!

CARDEAL GONZAGA, com pudor, tapando a cara
Oh!

CARDEAL RUFO, como quem sonha
O maior amor!

CARDEAL GONZAGA
Mas nós somos cardeais!

CARDEAL RUFO, entusiasmando-se
O sentimento humano
Em toda a parte vive, até no Vaticano!
E esta púrpura - ai não, seria crueldade!
Pode matar o amor, mas não mata a saudade!

Fica então decidido que estes trocariam confidências de amor. Daí cada um começa a contar a história do maior amor de sua vida. Neste momento, transparece através do falar, o que representava o amor para cada um deles.
O Primeiro que conta sua história é o Cardeal Rufo, na sua história, que é cheia de grandeza e lutas dignas de um verdadeiro fidalgo, ele demonstra que o importante para ele no amor, igual a Don Juan, era a conquista.

CARDEAL RUFO, depois de um ligeiro cumprimento a ambos

Nem pode calcular sequer, Vossa Eminência,
Como o meu buço loiro irradiava insolência!
Não matei em duelo o Sol, pelas alturas,
Só para não deixar Salamanca às escuras!
A respeito de amor, como essência divina,
Imitei o Don Juan de Tirso de Molina:
O amor, por mais ardente ou mais puro que fosse,
Morria, ainda em flor, com a primeira posse!
Detestava a mulher depois de conquistada:
A conquista era tudo: o resto, quase nada.
Queria lá saber de aventuras serenas!
Para mim, o amor era o duelo, apenas,
Batia-me ao acaso, enfim, por qualquer cousa,
Um beijo, uma mulher, uma pedra preciosa,
Uma flor que se atira, asa de oiro pelo ar,
A esmola de um sorriso, a graça de um olhar...
Já não tinha valor para mim nenhum bem,
Se não fosse preciso ir disputá-lo a alguém,
Lutar, vencer, rasgar, ardendo de desejo,
Com a ponta da espada o caminho de um beijo,
Pomar de assalto o Amor, ao Sol de mil perigos,
Como um rubro estandarte entre mãos de inimigos!

O próximo a contar sua história é o Cardeal Montmorency. Para ele o amor não era só a conquista por meio da coragem/bravura, mas sim, era saber fazer uso das palavras como meio de sedução.

CARDEAL DE MONTMORENCY
Tinha espírito... - Enfim, o amor, pensando bem
Não é só bravura, é o espírito também,
Essa força, essa chama, imperceptível quase,
Que é a alma do gesto e a nobreza da frase,
Qualquer coisa de fino, e flexuoso, e ardente,
Que nos faz ajoelhar irreflectidamente,
Perturba, vence, infiltra, e, mal afora à boca,
Veste de seda e oiro a confissão mais louca...
Que seria o amor sem espírito, Eminência?
Uma paixão brutal ou uma impertinência,
Sem pureza, sem tudo aquilo que resume
O coração num beijo e a alma num perfume!
Com uns punhos de renda, até a ofensa é linda!
Pode ser fina a espada; a frase é mais ainda:
Uma escola subtil de esgrima delicada...
Procura o coração, a frase, como a espada,
E desfaz-se, ao ferir, em pedras preciosas,
Como os raios de Sol quando ferem as rosas...
Se ao homem vence a espada e se é belo vencer,
O espírito faz mais, - porque vence a mulher!

E por último, num sobressalto, o Cardeal Gonzaga revela o que é o amor para ele, ou seja, o sentimento.


CARDEAL GONZAGA, como quem acorda, os olhos cheios de brilho, a expressão transfigurada
Em como é diferente o amor em Portugal!
Nem a frase subtil, nem o duelo sangrento...
é o amor coração, é o amor sentimento.
Uma lágrima... Um beijo... Uns sinos a tocar...
Uma parzinho que ajoelha e que vai se casar.
Tão simples tudo! Amor, que de rosas se inflora:
Em sendo triste canta, em sendo alegre chora!
O amor simplicidade, o amor delicadeza...
Ai, como sabe amar, a gente portuguesa!
Tecer de Sol um beijo, e, desde tenra idade,
Ir nesse beijo unindo o amor com a amizade,
Numa ternura casta e numa estima sã,
Sem saber distinguir entre a noiva e a irmã...
Fazer vibrar o amor em cordas misteriosas,
Como se em comunhão se entendessem as rosas,
Como se todo o amor fosse um amor somente...
Ai, como é diferente! Ai, como é diferente!

CARDEAL RUFO
Também vossa Eminência amou?

CARDEAL GONZAGA
Também! Também!
Pode-se lá viver sem ter amado alguém!
Sem sentir dentro d’alma - ah, podê-la sentir! –
Uma saudade em flor, a chorar e a rir!
Se amei! Se amei! - Eu tinha uns quinze anos, apenas.
Ela, treze. Uma amor de crianças pequenas,
Pombas brancas revoando ao abrir da manhã...
Era minha priminha. Era quase uma irmã.
Bonita não seria... Ah, não... Talvez não fosse.
Mas que profundo olhar e que expressão tão doce!
Chamava-lhe eu, a rir, a minha mulherzinha...
Nós brincávamos tanto! Eu sentia-a tão minha!
Toda a gente dizia em pleno povoado:
“Não há noiva melhor para o senhor Morgado,
Nem em capela antiga há santa mais santinha...”
E eu rezava, baixinho: “É minha! É minha! É minha”
Quanta vez, quanta vez, cansados de brincar,
Ficávamos a olhar um para o outro, a olhar,
Todos cheios de Sol, ofegantes ainda...

Numa grande expressão de dor:

Era feia, talvez, mas Deus achou-a linda...
E, uma noite, a minha alma, a minha luz, morreu!
Numa revolta angustiosa:
Deus, se m'a quis tirar, p’ra que foi que m'a deu?
Para quê? Para quê?

CARDEAL DE MONTMORENCY, ao vê-lo erguer-se, amparando-o:
Oh! Eminência...

CARDEAL RUFO, curvando-se também para o amparar, comovido:
Então...

CARDEAL GONZAGA
Ai! Pois não via, Deus, que eu tinha coração!

CARDEAL RUFO
Eminência...

CARDEAL GONZAGA, caindo sobre a cadeira, a soluçar
Não via! Ah! Não via! Não via!
Julgou que de um amor outro amor refloria,
E matou-me... E matou-me!

CARDEAL DE MONTMORENCY
Eminência...

CARDEAL GONZAGA
Afinal,
Foi esse anjo, ao morrer, que me fez cardeal!
E eu hoje sirvo a Deus, - a Deus, que m’a levou...

CARDEAL RUFO, a DE MONTMORENCY, limpando uma lágrima furtiva, enquanto as onze horas da noite soam no Vaticano:
“Foi ele, de nós três, o único que amou”.
...

JÚLIO DANTAS, poeta, teatrólogo, político, tradutor, médico, jornalista, Presidente da Academia das Ciências de Lisboa. Nasceu em Algarve¹, em 19 de Maio de 1876 e faleceu em Lisboa, em 25 de Maio de 1962, aos 86 anos. Um dos mais conhecidos intelectuais portugueses das primeiras décadas do século XX distinguiu-se pela galanteria elegante e mundana de seus versos. Dentro de suas vastas criações estão: “Outono em Flor” (comédia em 3 atos); "Elogio do Sorriso”; “A Severa” ( romance); “As Modas Masculinas do Século XIX, em Portugal”. Como dramaturgo celebrizou-se através da sua pequena peça com apenas três atores: “A Ceia dos Cardeais” (1902), uma das mais populares produções teatrais portuguesas de todos os tempos.

OBRAS

Poesia:

• Nada (1896)
• Sonetos (1916)

Teatro:

• O Que Morreu de Amor (1899)
• Viriato Trágico (1900)
• A Severa (1901)
• Crucificados (1902)
• A Ceia dos Cardeais (1902)
• Paço de Vieiros (1903),
• Um Serão nas Laranjeiras (1904)
• Rosas de Todo o Ano (1907)
• Auto de El-Rei Seleuco de Camões (1908)
• O Reposteiro Verde (1912)
• Soror Mariana (1915)
• Frei António das Chagas (1947)

Prosa:

• Outros Tempos (1909)
• Figuras de Ontem e de Hoje (1914)
• Pátria Portuguesa (1914)
• O Amor em Portugal no Século XVIII (1915)
• Abelhas Doiradas (1920)
• Arte de Amar (1922)
• Cartas de Londres (1927)
• Alta Roda (1932)
• Viagens em Espanha (1936)
• Marcha Triunfal (1954)

Traduções:

• Rei Lear (de William Shakespeare)
• Cyrano de Bergerac (de Edmond Rostand)
• O Azougue (de Paul Saunière). Lisboa: Empresa Editora, 1898.
• O Caminheiro (tradução da peça em 5 actos homônima de Jean Richepin). Lisboa: Livraria da Viúva Tavares Cardoso, 1905.
(Fonte: wikipedia).


¹ - Enciclopédia e Dicionário KOOGAN / HOUAISS, 2000.


Leia Mais:
http://www.jornalopcao.com.br/colunas-e-blogs/contraponto/julio-dan...

PAULO MENDES CAMPOS (1922 - BH, MG - 1991). Do tempo, de Minas e das coisas de lembrar.

Paulo Mendes Campos. Poeta, cronista e jornalista, nasceu em Belo Horizonte, Minas Gerais, em 28 de fevereiro de 1922 e faleceu na mesma cidade em 01 de julho de 1991 aos sessenta e nove anos de idade.  Está entre os maiores cronistas brasileiros, sua obra é vinculada à terceira geração do Modernismo, sua temática gira em torno do Tempo, da Morte, da Memória, ou vice versa... No contexto fala de coisas que havia na casa, da infância, de Minas, das memórias. Aos dezoito anos, em Belo Horizonte, ingressou em diferentes faculdades como: a de Direito, a de Odontologia e de Veterinária, mas não chegou a concluir nenhum dos cursos, sempre dizia que tinha somente o certificado de datilografia.  Iniciou sua atividade jornalística por volta dos vinte anos de idade, posto que, em 1942 já era diretor do suplemento da Folha de Minas e colaborador do jornal O Diário e do jornal O Estado de Minas. Em 1945 participou do I Congresso Brasileiro de Escritores, ano em que passa a viver no Rio de Janeiro, a princípio como funcionário do Instituto Nacional do Livro. Em 1946 passa a ser redator do Correio da Manhã e trabalhou ao lado de Álvaro Lins, Graciliano Ramos e Mário Pedrosa, dentre outros.  Exerceu as funções de Diretor da Divisão de Obras Raras da Biblioteca Nacional. Publicou seu primeiro livro de poesia, A Palavra Escrita, em 1951. Nas décadas seguintes publicou vários livros. Em 1966 recebeu o prêmio Alphonsus de Guimarães, concedido pelo Ministério de Educação e Cultura, pelos livros de poesia Testamento do Brasil e O Domingo Azul do Mar. Muitas de suas poesias e crônicas, publicadas na imprensa, em jornais antigos e em revistas, estão ainda dispersas. Esta é uma delas, Na Grota foi um tesouro encontrado na revista Manchete e copiado à mão para ser guardado. E foi. A revista se perdeu nas voltas que o mundo dá, mas o tempo que tudo destrói, não conseguiu destruir esta página, posto que muitas vezes lida – como um presságio? - é sabida de cor, ficou na imaterialidade e na eternidade da memória. Não se apaga mais. Aqui ele conta que tinha um telhado e tinha manhãs, tinha uma cozinha e tinha girassóis e beija-flores que podiam ter vindo de qualquer canto das Américas...

 NA GROTA - Paulo Mendes Campos

Tinha verdejando bem uma muda de pau-brasil patrioticamente conquistada no Ministério da Agricultura

Tinha um príncipe-negro iluminando o jardim com a luz de terras profundas de Minas Gerais

Tinha uma buganvilha-brigue já firmada para a vida alastrando-se sobre a pedra da cozinha

Tinha uma cozinha

Tinha onze - horas róseas e branquinhas compondo os quadros de Renoir pela margem do caminho

Tinha dinheiro-em-penca reluzindo no orvalho das manhãs

Tinha manhãs

Tinha uma quaresmeira de duas cores à beira do riacho

Tinha sempre florindo aquela dadivosa Maria-sem-vergonha

E tinha uma limeira apanhada no mato que tinha vencido a luta contra a morte

Tinha rosas amarelas, outras brancas e outras vermelhas, só não tinha a ainda não inventada rosa azul

Tinha as mesmas delicadas balsaminas que Collette cultivava e amava no deserto da idade avançada

Tinha pimenteiras nascentes

E até uma calha no telhado para coletar água da chuva

Tinha um telhado

Tinha latas de cerveja geladinhas esperando a sede dos finais de semana

Tinha um aparelho de tostar fatias e um aparelho de fondue com aquele fulgor bonito e cigano do cobre batido

Tinha Maria Aparecida

E a renda verde da hera subindo nos muros da frente

Tinha pinga de Paracatu

E queijo de Minas pra botar no pão

Tinha amigos

De Minas, do Rio e beija-flores que poderiam ter vindo de qualquer canto das Américas

Tinha dois melros, cinco canários, dois do reino e um bicudo

E até o bichano independente e ostensivo miando em cima do telhado

Tinha um telhado

E tinha uma calha pra coletar água da chuva

Tinha onze filhotes das duas cadelas vira-latas, todos uma graça

Tinha livros... Inclusive um manual do jardineiro

Tinha na horta salsa e cebolinha e mostarda

Tinha o cheiro do almoço preparando na cozinha

Tinha uma cozinha

Tinha uma rede amarrada numa árvore que tanto podia ser gambá-melado como jacarandá-miúdo

E tinha gansos e galinhas d’Angola

Tinha aipim e macaxeira e batata doce e caqui e mexerica

Tinha um frio que dava para a desculpa de acender a lareira

Tinha vinho nacional bem bonzinho

Tinha barulhinho das águas das nascentes

E o rumor das águas da cachoeira

Tinha água na caixa de sair pelo ladrão

Tinha antúrios, zínias, lírios amarelos, camélias e mastruço pro chá

Tinha chávenas para beber o chá

Tinha pombas chegando e partindo nas tardes azuis

Tinha ouro adornando as manhãs

Tinha manhãs

Tinha cristal da Prússia enfeitando o meio-dia

E tinha o lilás da noite acetinando o silêncio dos sonos

Tinha no bolso um dinheirinho

E uma arara comendo sementes de girassol

Tinha girassóis

Tinha uma coisa diferente e feliz nos ventos da praia

Tinha outra coisa também diferente e feliz na aragem das noitinhas

Tinha os papéis em ordem e os impostos quase pagos guardados na gaveta

Tinha um sabiá morto boiando na água do poço, um sabiá todo ferido sangrando no peito, morto, a boiar no poço

Estava no poço

Tinha rosas e pimenteiras, queijos de Minas e girassóis e amigos e pássaros, tinha um telhado.

Mas tinha um sabiá morto boiando na água do poço

No poço... 

UM POUCO DO MUNDO DE VERSO E PROSA DE PAULO MENDES CAMPOS

Infância – (fragmento)

Sou restos de um menino que passou,

sou rastros erradios num caminho,

que não segue, nem volta, que circunda,

a escuridão como os braços de um moinho.

CAMPOS, Paulo Mendes. Infância. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984

Em Face dos Últimos Mortos (fragmentos)

O que morreu tem o seu lugar marcado em minha vida. [...] A

penumbra em que [os mortos] repousam é a minha penumbra;

a solidão que alardeiam é a solidão que escondo; [...] a grande

e inexplicável lua dos mortos é a grande e inexplicável lua

que vai de minha infância à minha campa.

CAMPOS, Paulo Mendes. Em face dos últimos mortos. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984

Balada do Amor Perfeito

Pelos pés das goiabeiras,
pelos braços das mangueiras,
pelas ervas fratricidas,
pelas pimentas ardidas,
         fui me aflorando.

Pelos girassóis que comem
giestas de sol e somem,
por marias-sem-vergonha,
dos entretons de quem sonha
        fui te aspirando.

Por surpresas balsaminas,
entre as ferrugens de Minas,
por tantas voltas lunárias,
tantas manhãs cinerárias,
        fui te esperando.

Por miosótis lacustres,
por teus cântaros ilustres,
pelos súbitos espantos
de teus olhos agapantos,
        fui te encontrando.

Pelas estampas arcanas
do amor das flores humanas,
pelas legendas candentes
que trazemos nas sementes,
        fui te avivando.

Me evadindo das molduras
de minhas albas escuras,
pelas tuas sensitivas,
açucenas, sempre-vivas,
        fui me virando.

Pela rosa e o rosedá,
pelo trevo que não há,
pela torta linha reta
da cravina do poeta,
        fui te levando.

Pelas frestas das lianas
de tuas crespas pestanas,
pela trança rebelada
sobre o paredão do nada,
        fui te enredando.

Pelas braçadas de malvas,
pelas assembléias alvas
de teus dentes comovidos,
pelo caule dos gemidos
        fui te enflorando.

Pelas fímbrias de teu húmus,
pelos reclames dos sumos,
sobre as umbelas pequenas
de tuas tensas verbenas,
        fui me plantando.

Por tuas arestas góticas,
pelas orquídeas eróticas,
por tuas hastes ossudas,
pelas ânforas carnudas,
        fui te escalando.

Por teus pistilos eretos,
por teus acúleos secretos,
pelas úsneas clandestinas
das virilhas de boninas,
        fui me criando.

Pelos favores mordentes
das ogivas redolentes,
pelo sereno das zínias,
pelos lábios de glicínias,
        fui te sugando.

Pelas tardes de perfil,
pelos pasmados de abril,
pelos parques do que somos,
com seus bruscos cinamomos,
        fui me espaçando.

Pelas violas do fim,
nas esquinas do jasmim,
pela chama dos encantos
de fugazes amarantos,
       fui me apagando.

Afetando ares e mares
pelas mimosas vulgares,
pelos fungos do meu mal,
do teu reino vegetal
        fui me afastando.

Pelas gloxínias vivazes,
com seus labelos vorazes,
pela flor que se desata,
pela lélia purpurata,
        fui me arrastando.

Pelas papoulas da cama,
que vão fumando quem ama,
pelas dúvidas rasteiras
de volúveis trepadeiras
        fui te deixando.

Pelas brenhas, pelas damas
de uma noite, pelos dramas
das raízes retorcidas,
pelas sultanas cuspidas,
        fui te olvidando.

Pelas atonalidades
das perpétuas, das saudades,
pelos goivos do meu peito,
pela luz do amor perfeito,
       Vou te buscando.

Epitáfio

Se a treva fui, por pouco fui feliz.  
Se acorrentou-me o corpo, eu o quis.  
Se Deus foi a doença, fui saúde.  
Se Deus foi o meu bem, fiz o que pude.  
Se a luz era visível, me enganei.  
Se eu era o só, o só então amei.  
Se Deus era a mudez, ouvi alguém.  
Se o tempo era o meu fim, fui muito além.  
Se Deus era de pedra, em vão sofri.  
Se o bem foi nada, o mal foi um momento.  
Se fui sem ir nem ser, fiquei aqui.

                        Para que me reflitas e me fites  
                        estas turvas pupilas de cimento:  
                                   se devo a vida à morte, estamos quites.

TESTAMENTO DO BRASIL – Paulo Mendes Campos

Que já se faça a partilha.  
Só de quem nada possui  
nada de nada terei.  
Que seja aberto na praia,  
não na sala do notário,  
o testamento de todos.  
Quero de Belo Horizonte  
esse píncaro mais áspero,  
onde fiquei sem consolo,  
mas onde floriu por milagre  
no recôncavo da brenha  
a campânula azulada.  
De São João del-Rei só quero  
as palmeiras esculpidas  
na matriz de São Francisco.  
Da Zona da Mata quero  
o Ford envolto em poeira  
por esse Brasil precário  
dos anos vinte (ou twenties),  
quando o trompete de jazz
ruborizava a aurora  
cor de cinza de Chicago.  
Do Alto do Rio Negro  
quero só a solidão  
compacta como o cristal,  
quero o índio rodeando  
o motor do Catalina,  
quero a pedra onde não pude  
dormir à beira do rio,  
pensando em nós-brasileiros  
- entrelaçados destinos -  
como contas carcomidas  
de um rosário de martírios.  
De Lagoa Santa quero  
o roxo da Sexta-feira,  
quero a treva da ladeira,  
os brandões da noite acesa,  
quero o grotão dos cajus,  
onde surgiu uma vez  
no breu da noite mineira  
uma alma doutro mundo.  
Da porta pobre da venda  
de todos os povoados  
quero o silêncio pesado  
do lavrador sem trabalho,  
quero a quietude das mãos  
como se fossem de argila  
no balcão engordurado-.  
Ainda quero da vila  
ira que se condensa,  
dor imóvel e dura  
como um coágulo no sangue.  
Da Fazenda do Rosário  
quero o mais árido olhar  
das crianças retardadas,  
quero o grito compulsivo  
dos loucos, fogo-pagô  
de entardecer calcinado,  
a névoa seca e o não,  
o não da névoa e o nada.  
Da cidade da Bahia  
quero os pretos pobres todos,  
quero os brancos pobres todos,  
quero os pasmos tardos todos.  
Do meu Rio São Francisco  
quero a dor do barranqueiro,  
quero as feridas do corpo,  
quero a verdade do rio,  
quero o remorso do vale,  
quero os leprosos famosos,
escrofulosos famintos,  
quero roer como o rio  
o barro do desespero.  
Dos mocambos do Recife  
quero as figuras mais tristes,  
curvadas mal nasce o dia  
em um inferno de lama.  
Quero de Olinda as brisas,  
brisas leves, brisas livres,  
ou como se quer um sol  
ou a moeda de ouro  
quero a fome do Nordeste,  
toda a fome do Nordeste.  
Das tardes do Brasil quero,  
quero o terror da quietude,  
quero a vaca, o boi, o burro  
no presépio do menino  
que não chegou a nascer.  
Dos domingos cor de cal  
quero aquele som de flauta  
tão brasileiro, tão triste.  
De Ouro Preto o que eu quero  
são as velhinhas beatas  
e a água do chafariz  
onde um homem se dobrou  
para beber e sentiu  
a pobreza do Brasil.  
Do Sul, o homem do campo,
matéria-prima da terra,  
o homem que se transforma   
em cereal, vinho e carne.  
Do Rio quero as favelas,  
a morte que mora nelas.  
De São Paulo quero apenas  
a banda podre da fruta,  
as chagas do Tietê,  
o livro de Carolina.  
Do noturno nacional  
quero a valsa merencórea  
com o céu estrelejado,  
quero a lua cor de prata  
com saudades da mulata  
das grandes fomes de amor.  
Do litoral feito luz  
quero a rude paciência  
do pescador alugado.

                                Da aurora do Brasil  
                                - bezerra parida em dor -  
                                apesar de tudo, quero  
                                a violência do parto

                                (meu vagido de esperança).

CAMPOS, Paulo Mendes. Testamento do Brasil. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984.

Sentimento do Tempo

Texto IV – Para Maria da Graça

Agora, que chegaste à idade avançada de quinze anos, Maria da

Graça, eu te dou este livro: Alice no País das Maravilhas. Este livro é doido, Maria. Isto é: o sentido dele está em ti.

Escuta: se não descobrires um sentido na loucura acabarás louca. Aprende, pois, logo de saída para a grande vida, a

ler este livro como um simples manual do sentido evidente de todas as coisas, inclusive as loucas. Aprende isso a teu

modo, pois te dou apenas umas poucas chaves entre milhares que abrem as portas da realidade. A realidade, Maria, é

louca. Nem o Papa, ninguém no mundo, pode responder sem pestanejar à pergunta que Alice faz à gatinha: "Fala a

verdade, Dinah, já comeste um morcego?" Não te espantes quando o mundo amanhecer irreconhecível. Para melhor ou

pior, isso acontece muitas vezes por ano. "Quem sou eu no mundo?" Essa indagação perplexa é o lugar-comum de cada

história de gente. Quantas vezes mais decifrares essa charada, tão entranhada em ti mesma como os teus ossos, mais

forte ficarás. Não importa qual seja a resposta; o importante é dar ou inventar uma resposta. Ainda que seja mentira. A

sozinhez (esquece essa palavra que inventei agora sem querer) é inevitável. Foi o que Alice falou no fundo do poço:

"Estou tão cansada de estar aqui sozinha!" O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. A porta do

poço! Só as criaturas humanas (nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados) conseguem abrir uma porta bem

fechada, e vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta. Somos todos tão bobos, Maria. Praticamos uma ação trivial e

temos a presunção petulante de esperar dela grandes conseqüências. Quando Alice comeu o bolo, e não cresceu de

tamanho, ficou no maior dos espantos. Apesar de ser isso o que acontece, geralmente, às pessoas que comem bolo.

Maria, há uma sabedoria social ou de bolso; nem toda sabedoria tem de ser grave. A gente vive errando em relação ao

próximo e o jeito é pedir desculpas sete vezes por dia: "Oh, I beg your pardon!" Pois viver é falar de corda em casa de

enforcado. Por isso te digo, para tua sabedoria de bolso: se gosta de gatos, experimenta o ponto de vista do rato. Foi o

que o rato perguntou à Alice: "Gostarias de gatos se fosses eu?" Os homens vivem apostando corrida, Maria. Nos

escritórios, nos negócios, na política, nacional e internacional, nos clubes, nos bares, nas artes, na literatura, até amigos,

até irmãos, até marido e mulher, até namorados, todos vivem apostando corrida. São competições tão confusas, tão

cheias de truques, tão desnecessárias, tão fingindo que não é, tão ridículas muitas vezes, por caminhos tão escondidos,

que, quando os atletas chegam exaustos a um ponto, costumam perguntar: "A corrida terminou! Mas quem ganhou ?" É

bobice, Maria da Graça, disputar uma corrida se a gente não irá saber quem venceu. Se tiveres de ir a algum lugar, não

te preocupe a vaidade fatigante de ser a primeira a chegar. Se chegares sempre aonde quiseres, ganhaste. Disse o

ratinho: "Minha história é longa e triste!" Ouvirás isso milhares de vezes. Como ouvirás a terrível variante: "Minha vida

daria um romance". Ora, como todas as vidas vividas até o fim são longas e tristes, e como todas as vidas dariam

romances, pois o romance é só o jeito de contar uma vida, foge, polida mas energicamente, dos homens e das mulheres

que suspiram e dizem: "Minha vida daria um romance!" Sobretudo dos homens. Uns chatos irremediáveis, Maria. Os

milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e

mais fundos milagres não acontecem de repente, mas devagar, muito devagar. Quero dizer o seguinte: a palavra

depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e

não te desesperes ao triste pensamento de Alice: "Devo estar diminuindo de novo". Em algum lugar há cogumelos que

nos fazem crescer novamente. E escuta esta parábola perfeita: Alice tinha diminuído tanto de tamanho que tomou um

camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário

também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos

ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte. É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz

durante a vida uma quantidade imensa de camundongos que parecem hipopótamos e de rinocerontes que parecem

camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou

em nossos domínios disfarçado de camundongo. E como tomar o pequeno por grande e o grande por pequeno é sempre

meio cômico, nunca devemos perder o bom humor. Toda pessoa deve ter três caixas para guardar humor: uma caixa

grande para o humor mais ou menos barato que a gente gasta na rua com os outros; uma caixa média para o humor

que a gente precisa ter quando está sozinho, para perdoares a ti mesma, para rires de ti mesma; por fim, uma caixinha

preciosa, muito escondida, para as grandes ocasiões. Chamo de grandes ocasiões os momentos perigosos em que

estamos cheios de dor ou de vaidade, em que sofremos a tentação de achar que fracassamos ou triunfamos, em que nos

sentimos umas drogas ou muito bacanas. Cuidado, Maria, com as grandes ocasiões. Por fim, mais uma palavra de

bolso: às vezes uma pessoa se abandona de tal forma ao sofrimento, com uma tal complacência, que tem medo de não

poder sair de lá. A dor também tem o seu feitiço, e este se vira contra o enfeitiçado. Por isso Alice, depois de ter chorado

um lago, pensava: "Agora serei castigada, afogando-me em minhas próprias lágrimas". Conclusão: a própria dor deve ter

a sua medida: é feio, é imodesto, é vão, é perigoso ultrapassar a fronteira de nossa dor, Maria da Graça.

SENTIMENTO DO TEMPO

Os sapatos envelheceram depois de usados

Mas fui por mim mesmo aos mesmos descampados

E as borboletas pousavam nos dedos dos meus pés.

As coisas estavam mortas, muito mortas,

Mas a vida tem outras portas, muitas portas.

Na terra, três ossos repousavam

Mas há imagens que não podia explicar; me ultrapassavam.

As lágrimas correndo podiam incomodar

Mas ninguém sabe dizer por que deve passar

Como um afogado entre as correntes do mar.

Ninguém sabe dizer por que o eco embrulha a voz

Quando somos crianças e ele corre atrás de nós.

Fizeram muitas vezes minha fotografia

Mas meus pais não souberam impedir

Que o sorriso se mudasse em zombaria

E um coração ardente em coisa fria.

Sempre foi assim: vejo um quarto escuro

Onde só existe a cal de um muro.

Costumo ver nos guindastes do porto

O esqueleto funesto de outro mundo morto

Mas não sei ver coisas mais simples como a água.

Fugi e encontrei a cruz do assassinado

Mas quando voltei, como se não houvesse voltado,

Comecei a ler um livro e nunca mais tive descanso.

Meus pássaros caiam sem sentidos.

No olhar do gato passavam muitas horas

Mas não entendia o tempo àquele tempo como agora.

Não sabia que o tempo cava na face

Um caminho escuro, onde a formiga passe

Lutando com a folha.

O tempo é meu disfarce.

CAMPOS, Paulo Mendes. Sentimento do tempo. In: Poemas. Rio de Janeiro; Civilização Brasileira; 1984

A Fugacidade de Todas as Coisas (fragmentos)

A ilusão? O engano? Usarei a palavra contra a evidência: a certeza. Queria dizer

o seguinte: ao deitar-me, suaviza-me a certeza de que o meu passado existe em algum lugar. Essa é a constante mais desarrazoada de minhas imaginações. Mas não tem o

exaspero dos que se quebram de encontro ao fato consumado, é uma unção, um sentimento de inocência, uma certeza.

Quando pedia contas ao tempo, em minha adolescência, a náusea me

desnorteava. Essa necessidade, fundamental em mim, de não perder o tempo, de

transformá-lo em espaço, era forte como a loucura. Inclinei-me sobre os livros. Anotei

em um caderno o desenvolvimento algébrico de meu desespero. [...] A lógica com que

procurava salvar do naufrágio o meu passado levou-me ao limite extremo do abismológica.

Singular é que o presente só me interessava pela sua possibilidade de converterse

em passado [...]. Perdendo o minuto que passa, podia preservá-lo, recolhê-lo entre as

minhas lembranças, e só então apreender a sua fulgurante autenticidade. Confesso que o

futuro, o que ainda não se transfigurou em saudade, pesava-me como se fosse vida

desperdiçada.

[...] Sei que o meu passado me espera e me convida e me dispensa de tantas

realidades inacreditáveis. Porque o excesso de consciência é como o excesso de luz. O

fulgor obsessivo do presente fatiga alguns espíritos. [...] Acredito assim que o mundo

exterior seja formado de lembranças.

O passado é o espaço de cada um. O que aconteceu é tarefa já cumprida, a vida

que se obteve de percepções ilusórias, o reino tranqüilo dos demasiadamente emotivos.

O que aconteceu já é eternidade.

[...]

Admito, no entanto, que às vezes o presente já tenha, em toda a sua evidência,

uma suavidade de lembrança. São raros momentos [que vêm] encontrar-me em uma tal

limpidez de alma, em um tal despojamento das ambições e dos medos em que nos

destroçamos, que não consigo mais distinguir aquele fulgor obsessivo de que falava.

Tem uma suavidade de lembrança. Possivelmente é uma lembrança. Já não sou eu que

lembro e configuro as coisas: sou lembrado. [...] Me acomodo em uma gratidão feita de

serenidade porque o meu passado se lembrou de mim e veio ver-me. A despeito de

minha miséria, dos meus olhos turvos, alguma coisa em mim merece às vezes esse

milagre. E eu o conservo como um amuleto que me protegesse do desastre cotidiano.

Como se vê, o tempo pretérito não mais representa instância secundária,

periférica ao presente; ao contrário, se valida como experiência de alguma forma ainda

vívida, legitimada pela certeza de que o “passado existe em algum lugar”. Motivado

pela “necessidade fundamental [...] de não perder o tempo”, o poeta eterniza o minuto

que passa recolhendo-o na lembrança. A memória adquire, assim, posição de destaque,

sendo o atributo que viabiliza o aproveitamento do passado como matéria-prima do

fazer poético.

O presente, centro do poema “Tempo-eternidade”, aqui só interessa pela

“possibilidade de converter-se em passado”, o que deixa clara a supremacia do tempoque-

foi sobre o tempo-que-é. Esse, ofuscante por seu “fulgor obsessivo”, cede passo à

suavidade das lembranças, as quais, em peculiar elaboração cronológica, surgem como

elementos formadores do mundo exterior. Voltando-se para este universo erigido a

partir das recordações, o poeta abandona a vivência plena do agora e inaugura uma

dinâmica conducente ao passado, que se apresenta como principal interlocutor no

diálogo com o tempo.

A admissão de “que às vezes o presente já tenha, em toda a sua evidência, uma

suavidade de lembrança” sugere a sobreposição entre o agora e o tempo pretérito. Nos

“raros momentos” em que se entrega a “uma tal limpidez de alma, [a] um tal

despojamento das ambições e dos medos em que nos destroçamos”, o poeta se

salvaguarda do “excesso de consciência” próprio do presente e experimenta, no agora, a

calma oferecida pelo que não o ameaça, por já ter ocorrido. “Possivelmente é uma

lembrança”, cogita, deslocando-se da atividade de vivenciar o presente – ou recordar e

configurar as coisas, ao menos – para a passividade de ser lembrado por seu passado e,

em conseqüência, acomodar-se “em uma gratidão de serenidade”.

Ao promover o retorno de experiências pregressas, a memória constrói, para

além do “abismo-lógica”, um universo imune à intensidade do presente, no qual o poeta

se exila das aflições do agora. Milagre ou amuleto, este cosmo se alastra pela literatura

de Mendes Campos em poemas (e crônicas) que servem de refúgio ao “desastre cotidiano”.

CAMPOS, Paulo Mendes. “A fugacidade de todas as coisas” (fragmentos). In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira; 1984. Este poema foi transformado na crônica “O Reino das Lembranças”, publicada em O amor acaba.

Os Domingos

Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo.

O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.

Não há um crédito desmedido de esperança

Nem a verdade dos supremos desconsolos –

Simplesmente a tarde transparente,

Os vidros fáceis das horas preguiçosas,

Adolescência das cores, preciosas andorinhas.

Na tarde – lembro – uma árvore parada,

A alma caminhava para os montes,

Onde o verde das distâncias invencidas

Inventava o mistério de morrer pela beleza.

Domingo – lembro – era o instante das pausas,

O pouso dos tristes, o porto do insofrido.

Na tarde, uma valsa; na ponte, um trem de carga;

No mar, a desilusão dos que longe se buscaram;

No declive da encosta, onde a vista não vai,

Os laranjais de infindáveis doçuras geométricas;

Na alma, os azuis dos que se afastam,

O cristal intocado, a rosa que destoa.

Dos meus domingos sempre fiz um claustro.

As pétalas caíam no dorso das campinas,

A noite aclarava os sofrimentos,

As crianças nasciam, os mortos se esqueciam mortos,

Os ásperos se calavam, os suicidas se matavam.

Eu, prisioneiro, lia poemas nos parques,

Procurando palavras que espelhassem os domingos.

E uma esperança que não tenho.

CAMPOS, Paulo Mendes. Os domingos. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984

À morte (fragmentos)

I

Tenho olhos para não estar cego quando chegar,

Tenho mãos para pressenti-la no ar, quando chegar,

Quando de tudo que vivi chegar, todos os sonos e insônias,

De minhas devassidões, anseios, aborrecimentos,

Quando a grande e pequenina morte que carrego comigo chegar.

[...]

Veio ter comigo muitas vezes. Desceu ao ombro

Do menino. Veio de mãos dadas com o perfume

Das acácias, quando um piano insinuava

Uma coisa qualquer, e eu já não farejava na cidade

As minhas costumeiras mágoas.

Veio com a beleza e com a melancolia, bateu às minhas costas

Nas praias, nos píncaros, nas barbearias, nas salas de aula

Ou quando olhava, frágil de carinho, um cesto de peixes do mar.

Tocou os tambores das paradas militares,

Foi o vento que vi esvoaçar o véu da noiva,

Agitou no ar bandeiras cívicas, inaugurou a estátua,

Inventou-me a ternura, a bondade, a minha fome.

Eu sou tudo ela.

Se a esqueço, não me esquece. E dorme em mim.

E sonha em mim os piores sonhos deste mundo.

Nunca pude dizer tudo o que eu quero

Porque ela não quer.

Meu verso se fez trôpego e medido

Por causa dela.

Meu riso se fez tímido,

Meus passos foram passos tortos de bêbado,

Minha sabedoria foi uma seqüência de trevas,

Meus amores ficaram inconclusos,

Minhas afeições não valeram,

Minhas alegrias foram alegrias loucas de louco.

II

Vai comigo a morte, vou comigo à morte.

(Quando olho o mar eu me canso,

Se leio poesia me aborreço,

Quando durmo não descanso,

Se me embriago me entristeço.)

Exatamente do tamanho do meu corpo.

Dei por mim, e meus dedos estavam cruzados.

Havia um zumbido de moscas quando me deitei

E os círios pálidos nos meus pés mais pálidos.

[...]

Mísero e covarde,

Cheguei a amá-la.

Viva, inquieta, desatinada,

Cheguei a procurá-la

Nos cemitérios, nos teatros, nos campos de futebol,

E marquei a tinta vermelha nos livros o seu nome.

Nunca mais!

Morte, tens em mim tua vitória.

CAMPOS, Paulo Mendes. À morte (fragmentos). In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984. Este poema foi adaptado na crônica “Tens em mim tua vitória”, publicada em O amor acaba.

A Morte

Ontem sonhei com a morte

Por duas horas desertas:

As pálpebras não se fecharam,

Antes ficaram abertas.

Os olhos esbugalhados

Cravados num ponto incerto,

Por fora desesperados,

Por dentro o mal do deserto.

Todo de preto vestido

Me aparteava a nudez

De estar ali sem sentido

De um mundo que se desfez.

Se alguém quisesse podia

Cuspir-me em cima do rosto

O nojo que lhe subia

De ver-me assim tão composto.

Talvez um ríctus na boca

O meu segredo explicasse,

Foi-me a vida pouca

E era a morte o meu disfarce.

Vi-me no esquife hediondo,

As mãos cruzadas de vez.

Vi-me só me decompondo,

Doído de lucidez.

Senti o cheiro das flores,

As velas que crepitavam,

O enjôo forte das cores

Que minha morte enfeitavam.

Vi um remorso ingente

Chegar ao pé do caixão,

Um animal repelente

Feito de amor e paixão.

Um padre de voz plangente

Depois de orar disse amém,

Em torno os olhos da gente

Me sepultavam também.

Sei que tudo era aflição

No meu destino acabado:

O terror da solidão

Ia comigo deitado.

CAMPOS, Paulo Mendes. A morte. In: Poemas. Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 1984

A Uma Bailarina

Quero escrever meu verso no momento

Em que o limite extremo da ribalta

Silencia teus pés, e um deus se exalta

Como se o corpo fosse um pensamento.

Além do palco, existe o pavimento

Que nunca imaginamos em voz alta,

Onde teu passo puro sobressalta

Os pássaros sutis do movimento.

Amo-te de um amor que tudo pede

No sensual momento em que se explica

O desejo infinito da tristeza,

Sem que jamais se explique ou desenrede,

Mariposa que pousa mas não fica,

A tentação alegre da pureza.

CAMPOS, Paulo Mendes. A uma bailarina. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira,

1984

Poema Didático

Não vou sofrer mais sobre as armações metálicas do mundo

Como fiz outrora, quando ainda me perturbava a rosa.

Minhas rugas são prantos da véspera, caminhos esquecidos,

Minha imaginação apodreceu sobre os lodos do Orco.

No alto, à vista de todos, onde sem equilíbrio precipitei-me,

Clown de meus próprios fantasmas, sonhei-me,

Morto de meu próprio pensamento, destruí-me,

Pausa repentina, vocação de mentira, dispersei-me.

Quem sofreria agora sobre as armações metálicas do mundo,

Como fiz outrora, espreitando a grande cruz sombria

Que se deita sobre a cidade, olhando a ferrovia, a fábrica,

E do outro lado da tarde o mundo enigmático dos quintais.

Quem, como eu outrora, andaria cheio de uma vontade infeliz,

Vazio de naturalidade, entre as ruas poentas do subúrbio

E montes cujas vertentes descem infalíveis ao porto de mar?

Meu instante agora é uma supressão de saudades. Instante

Parado e opaco. Difícil se me vai tornando transpor este rio

Que me confundiu outrora. Já deixei de amar os desencontros.

Cansei-me de ser visão: agora sei que sou real em um mundo

[real.

Então, desprezando o outrora, impedi que a rosa me perturbasse,

E não olhei a ferrovia – mas o homem que sangrou na ferrovia –

E não olhei a fábrica – mas o homem que se consumiu na

[fábrica –

E não olhei mais a estrela – mas o rosto que refletiu o seu fulgor.

Quem agora estará absorto? Quem agora estará morto?

O mundo, companheiro, decerto não é um desenho

De metafísicas magníficas (como imaginei outrora)

Mas um desencontro de frustrações em combate.

Nele, causa primeira, existe o corpo do homem

– cabeça, tronco, membros, aspirações a bem-estar –

E só depois consolações, jogos e amarguras do espírito.

Não é um vago hálito de inefável ansiedade poética

Ou vaga adivinhação de poderes ocultos, rosa

Que se sustentasse sem haste, imaginada, como o fiz outrora.

O mundo nasceu das necessidades. O caos, ou o Senhor,

Não filtraria no escuro um homem inconseqüente,

Que apenas palpitasse ao sopro da imaginação. O homem

É um gesto que se faz ou não se faz. Seu absurdo –

Se podemos admiti-lo – não se redime em injustiça.

Doou-nos a terra um fruto. Força é reparti-lo

Entre os filhos da terra. Força – aos que o herdaram –

É fazer esse gesto, disputar esse fruto. Outrora,

Quando ainda me perturbava a flor e não o fruto,

Quando ainda sofria sobre as armações metálicas do mundo,

Acuado como um cão metafísico, eu gania para eternidade,

Sem compreender que, pelo simples teorema do egoísmo,

A vida enganou a vida, o homem enganou o homem.

Por isso, agora, organizei meu sofrimento ao sofrimento

De todos: se multipliquei a minha dor,

Também multipliquei a minha esperança.

- CAMPOS, Paulo Mendes. Poema didático. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984.

Testamento do Brasil (fragmentos)

Que se faça já a partilha.

Só de quem nada possui

nada de nada terei.

Que seja aberto na praia,

não na sala do notário,

o testamento

[...]

Da Zona da Mata quero

o Ford envolto em poeira

por esse Brasil precário

dos anos vinte (ou twenties),

quando o trompete de jazz

ruborizava a aurora

cor de cinza de Chicago.

Do Alto Rio Negro

[...]

quero a pedra onde não pude

dormir à beira do rio,

pensando em nós-brasileiros

–– entrelaçados destinos ––

como contas carcomidas

de um rosário de martírios.

[...]

Da porta pobre da venda

de todos os povoados

quero o silêncio pesado

do lavrador sem trabalho.

[...]

Da cidade da Bahia

quero os pretos pobres todos,

quero os brancos pobres todos,

quero os pasmos tardos todos.

Do meu Rio São Francisco

quero a dor do barranqueiro,

quero as feridas do corpo,

quero a verdade do rio,

quero o remorso do vale,

quero os leprosos famosos,

escrofulosos famintos,

quero roer como o rio

o barro do desespero.

Dos mocambos do Recife

quero as figuras mais tristes,

curvadas mal nasce o dia

em um inferno de lama.

[...]

Quero a fome do Nordeste,

toda a fome do Nordeste.

[...]

De Ouro Preto o que eu quero

são as velhinhas beatas

e a água do chafariz

onde um homem se dobrou

para beber e sentiu

a pobreza do Brasil.

[...]

Do Rio quero as favelas,

a morte que mora nelas.

De São Paulo quero apenas

a banda podre da fruta,

as chagas do Tietê.

[...]

Da aurora do Brasil

–– bezerra parida em dor ––

apesar de tudo, quero

a violência do parto

(meu vagido de esperança).

CAMPOS, Paulo Mendes. Testamento do Brasil. In: Poemas. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1984.

Cana Amarga

Um dia, o engenheiro Salgado estava aqui no Rio, por acaso diante de um colégio na hora da saída, quando uma irmã de caridade, fungando desconfiança, perguntou-lhe:

— O senhor está esperando criança?

— Não, senhora, sou gordo assim mesmo; distúrbio glandular, dizem os médicos.

Mas o diálogo insustentável de sua vida nada teve a ver com o seu corpo enorme. Foi em uma estrada de rodagem no interior de Pernambuco. O caminho se adentrava em um canavial, e Salgado, menino de engenho no Ceará, sentiu vontade de chupar cana, parou o carro, afastou os arames da cerca. Cortar cana, enramá-la num feixe é coisa que todo bom nordestino faz em um átimo. Com o molho às costas, preparava-se de novo para sair, quando ouviu uma voz cantada à maneira da terra e de frieza metálica:

— Moço.

Entre os pés de uma touceira, espingarda na mão, estava um caboclo de olhar tão impessoal e gelado quanto a voz que o chamara.

— Às suas ordens, conterrâneo.

— Que está fazendo aqui, moço?

— Ia passando de automóvel...

— Passando por onde, moço?

— Aí pela estrada.

— E o que está fazendo então aqui dentro, moço?

— O senhor queira me desculpar...

— Desculpar o que, moço?

— Eu ter entrado e apanhado um pouco de cana.

— A cana era sua, moço?

— Mas o senhor vai compreender...

— Compreender o que, moço?

— Estou indo pra casa de um irmão e meus sobrinhos gostam muito de cana.

— Cana dos outros, moço?

— Um pouquinho de cana de nada...

— Como é que vai entrando em terra dos outros pra roubar cana, moço?

— Bem, eu não queria roubar.

— Queria roubar, sim, moço.

— Ia procurar alguém e pagar.

— Mentira, moço.

— Pois então eu pago agora.

— Pagar o que, moço?

— A cana. Quanto é?

— Quanto é o que, moço?

— A cana.

— Quem está vendendo cana, moço?

— Ora, meu irmão, escute uma coisa: essa conversa está ficando aborrecida, já não sou mais criança, vou dar o fora. Pode ficar com a cana.

— Espere aí, moço.

— Diga logo.

— Leve a cana, moço.

— Não quero cana.

— Leve a cana, moço.

— Só pagando.

— Não estou vendendo; leve a cana, moço.

— Então, muito obrigado, desculpe o mau jeito.

— Não há de que, moço.

- No livro "O cego de Ipanema", Editora do Autor; Rio de Janeiro; 1960

Receita de Domingo

Ter na véspera o cuidado de escancarar a janela. Despertar com a primeira luz cantando e ver dentro da moldura da janela a mocidade do universo, límpido incêndio a debruar de vermelho quase frio as nuvens espessas. A brisa alta, que se levanta, agitar docemente as grinaldas das janelas fronteiras. Uma gaivota madrugadora cruzar o retângulo. Um galo desenhar na hora a parábola de seu canto. Então, dormir de novo, devagar, como se dessa vez fosse para retornar à terra só ao som da trombeta do arcanjo.

Café e jornais devem estar à nossa espera no momento preciso no qual violentamos a ausência do sono e voltamos à tona. Esse milagre doméstico tem de ser. Da área subir uma dissonância festiva de instrumentos de percussão — caçarolas, panelas, frigideiras, cristais anunciando que a química e a ternura do almoço mais farto e saboroso não foram esquecidas. Jorre a água do tanque e, perto deste, a galinha que vai entrar na faca saia de seu mutismo e cacareje como em domingos de antigamente. Também o canário belga do vizinho descobrir deslumbrado que faz domingo.

Enquanto tomamos café, lembrar que é dia de um grande jogo de futebol. Vestir um short, zanzar pela casa, lutar no chão com o caçula, receber dele um soco que nos deixe doloridos e orgulhosos. A mulher precisa dizer, fingindo-se muito zangada, que estamos a fazer uma bagunça terrível e somos mais crianças do que as crianças.

Só depois de chatear suficientemente a todos, sair em bando familiar em direção à praia, naturalmente com a barraca mais desbotada e desmilingüida de toda a redondeza.

Se a Aeronáutica não se dispuser esta manhã a divertir a infância com os seus mergulhos acrobáticos, torna-se indispensável a passagem de sócios da Hípica, em corcéis ainda mais kar do que os próprios cavaleiros.

Comprar para a meninada tudo que o médico e o regime doméstico desaconselham: sorvetes mil, uvas cristalizadas, pirulitos, algodão doce, refrigerantes, balões em forma de pingüim, macaquinhos de pano, papaventos. Fingir-se de distraído no momento em que o terrível caçula, armado, aproximar-se da barraca onde dorme o imenso alemão para desferir nas costas gordas do tedesco uma vigorosa paulada. A pedagogia recomenda não contrariar demais as crianças.

No instante em que a meninada já comece a "encher", a mulher deve resolver ir cuidar do almoço e deixar-nos sós. Notar, portanto, que as moças estão em flor, e o nosso envelhecimento não é uma regra geral. Depois, fechar os olhos, torrar no sol até que a pele adquira uma vida própria, esperar que os insetos da areia nos despertem do meio-sono.

A caminho de casa, é de bom alvitre encontrar, também de calção, um amigo motorizado, que a gente não via há muito tempo. Com ele ir às ostras na Barra da Tijuca, beber chope ou vinho branco.

O banho, o espaçado almoço, o sol transpassando o dia. Desistir à última hora de ver o futebol, pois o nosso time não está em jogo. Ir à casa de um amigo, recusar o uísque que este nos oferece, dizer bobagens, brigar com os filhos dele em várias partidas de pingue-pongue.

Novamente em casa, conversar com a família. Contar uma história meio macabra aos meninos. Enquanto estes são postos em sossego, abrir um livro. Sentir que a noite desceu e as luzes distantes melancolizam. Se a solidão assaltar-nos, subjugá-la; se o sentimento de insegurança chegar, usar o telefone; se for a saudade, abrigá-la com reservas; se for a poesia, possuí-la; se for o corvo arranhando o caixilho da janela, gritar-lhe alto e bom som: never more.

Noite pesada. À luz da lâmpada, viajamos. O livro precisa dizer-nos que o mundo está errado, que o mundo devia, mas não é composto de domingos. Então, como uma espada, surgir da nossa felicidade burguesa e particular uma dor viril e irritada, de lado a lado. Para que os dias da semana entrante não nos repartam em uma existência de egoísmos.

No livro "O Cego de Ipanema", Editora do Autor – Rio de Janeiro, 1960

Ser Brotinho

Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.

Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.

É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. É também falar legal e bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.

Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que passa. Ser brotinho é a inclinação do momento.

É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.

Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.

É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. É ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o presente fosse passado, e vice-versa.

Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.

Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.

No livro “O Cego de Ipanema”, Editora do Autor; Rio de Janeiro, 1960

Os Reis Magos

Existiam no Oriente três homens maduros, Gaspar, Melquior, Baltazar, que acreditavam em tudo; e porque viam em tudo uma linguagem estrangeira, eles se movimentavam entre os textos radiosos da esperança. E só acreditavam que estivéssemos no mundo, nem que o nosso tempo fosse o tempo, nem que a nossa vida fosse a vida, mas que o mundo, o tempo e a vida fossem portas trancadas, e a chave fosse a imaginação do homem. Pois é preciso imaginar para crer.

Gaspar, Melquior, Baltazar sabiam que o mundo significa outra coisa: e, se um grito de gralha se perde acima dos abetos, não é um grito de gralha, mas um augúrio para o sonho do homem: e se o próprio sol há de morrer, e o homem vive na escuridão, a verdadeira luz precisa ser adivinhada. Pois a luz que nos alumia também não é a verdadeira luz.

E enquanto todos ansiavam angustiadamente por um milagre, Gaspar, Melquior e Baltazar já estavam satisfeitos de todos os milagres que se realizam cada dia; o milagre do dia e da noite; o milagre da água, da terra e do fogo; o milagre de ter olhos e ver; o milagre de ter ouvidos e ouvir; o milagre de ter um corpo; então, já satisfeitos de viver em um mundo de milagres, eles viram a estrela que os aliviava das maravilhas de todos os dias, pois era uma estrela inventada, uma estrela que os outros homens não viam.

E os três reis magos seguiram a estrela ao longo de duras noites de inverno; e, chegando a Belém, a estrela parou acima do humilde lugar onde se encontravam um menino e sua mãe. E, abrindo os cofres de ouro, incenso e mirra, eles adoraram o símbolo que se fez carne, prostrados diante do nascimento, da glória, da crucificação e da morte. A vida deixou de ser um milagre. E Gaspar, Melquior e Baltazar puseram-se em marcha em busca de seus reinos contentes de terem visto uma criança que não era um milagre.

No livro "O Amor Acaba", Editora Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 1999

Acorrentados

Quem coleciona selos para o filho do amigo; quem acorda de madrugada e estremece no desgosto de si mesmo ao lembrar que há muitos anos feriu a quem amava; quem chora no cinema ao ver o reencontro de pai e filho; quem segura sem temor uma lagartixa e lhe faz com os dedos uma carícia; quem se detém no caminho para ver melhor a flor silvestre; quem se ri das próprias rugas; quem decide aplicar-se ao estudo de uma língua morta depois de um fracasso sentimental; quem procura na cidade os traços da cidade que passou; quem se deixa tocar pelo símbolo da porta fechada; quem costura roupa para os lázaros; quem envia bonecas às filhas dos lázaros; quem diz a uma visita pouco familiar: Meu pai só gostava desta cadeira; quem manda livros aos presidiários; quem se comove ao ver passar de cabeça branca aquele ou aquela, mestre ou mestra, que foi a fera do colégio; quem escolhe na venda verdura fresca para o canário; quem se lembra todos os dias do amigo morto; quem jamais negligencia os ritos da amizade; quem guarda, se lhe deram de presente, o isqueiro que não mais funciona; quem, não tendo o hábito de beber, liga o telefone internacional no segundo uísque a fim de conversar com amigo ou amiga; quem coleciona pedras, garrafas e galhos ressequidos; quem passa mais de dez minutos a fazer mágicas para as crianças; quem guarda as cartas do noivado com uma fita; quem sabe construir uma boa fogueira; quem entra em delicado transe diante dos velhos troncos, dos musgos e dos liquens; quem procura decifrar no desenho da madeira o hieróglifo da existência; quem não se acanha de achar o pôr-do-sol uma perfeição; quem se desata em sorriso à visão de uma cascata ; quem leva a sério os transatlânticos que passam; quem visita sozinho os lugares onde já foi feliz ou infeliz; quem de repente liberta os pássaros do viveiro; quem sente pena da pessoa amada e não sabe explicar o motivo; quem julga adivinhar o pensamento do cavalo; todos eles são presidiários da ternura e andarão por toda a parte acorrentados, atados aos pequenos amores da armadilha terrestre.

No livro "O Anjo Bêbado", Editora Sabiá; Rio de Janeiro; 1969

SENTIMENTO DO TEMPO

 

Os sapatos envelheceram depois de usados

Mas fui por mim mesmo aos mesmos descampados

E as borboletas pousavam nos dedos de meus pés.

As coisas estavam mortas, muito mortas,

Mas a vida tem outras portas, muitas portas.

Na terra, três ossos repousavam

Mas há imagens que não podia explicar: me ultrapassavam.

As lágrimas correndo podiam incomodar

Mas ninguém sabe dizer por que deve passar

Como um afogado entre as correntes do mar.

Ninguém sabe dizer por que o eco embrulha a voz

Quando somos crianças e ele corre atrás de nós.

Fizeram muitas vezes minha fotografia

Mas meus pais não souberam impedir

Que o sorriso se mudasse em zombaria

Sempre foi assim: vejo um quarto escuro

Onde só existe a cal de um muro.

Costumo ver nos guindastes do porto

O esqueleto funesto de outro mundo morto

Mas não sei ver coisas mais simples como a água.

Fugi e encontrei a cruz do assassinado

Mas quando voltei, como se não houvesse voltado,

Comecei a ler um livro e nunca mais tive descanso.

Meus pássaros caíam sem sentidos.

No olhar do gato passavam muitas horas

Mas não entendia o tempo àquele tempo como agora.

Não sabia que o tempo cava na face

Um caminho escuro, onde a formiga passe

Lutando com a folha.

O tempo é meu disfarce.

Declaração de males

Ilmo. Sr. Diretor do Imposto de Renda.

Antes de tudo devo declarar que já estou, parceladamente, à venda.
Não sou rico nem pobre, como o Brasil, que também precisa de boa parte do meu dinheirinho.
Pago imposto de renda na fonte e no pelourinho.
Marchei em colégio interno durante seis anos mas nunca cheguei ao fim de nada, a não ser dos meus enganos.
Fui caixeiro. Fui redator. Fui bibliotecário.
Fui roteirista e vilão de cinema. Fui pegador de operário.
Já estive, sem diagnóstico, bem doente.
Fui acabando confuso e autocomplacente.
Deixei o futebol por causa do joelho.
Viver foi virando dever e entrei aos poucos no vermelho.
No Rio, que eu amava, o saldo devedor já há algum tempo que supera o saldo do meu amor.
Não posso beber tanto quanto mereço, pela fadiga do fígado e a contusão do preço.
Sou órfão de mãe excelente.
Outras doces amigas morreram de repente.
Não sei cantar. Não sei dançar.
A morte há de me dar o que fazer até chegar.
Uma vez quis viver em Paris até o fim, mas não sei grego nem latim.
Acho que devia ter estudado anatomia patológica ou pelo menos anatomia filológica.
Escrevo aos trancos e sem querer e há contudo orgulhos humilhantes no meu ser.
Será do avesso dos meus traços que faço o meu retrato?
Sou um insensato a buscar o concreto no abstrato.
Minha cosmovisão é míope, baça, impura, mas nada odiei, a não ser a injustiça e a impostura.
Não bebi os vinhos crespos que desejara, não me deitei sobre os sossegos verdes que acalentara.
Sou um narciso malcontente da minha imagem e jamais deixei de saber que vou de torna-viagem.
Não acredito nos relógios... the pule cast of throught... sou o que não sou (all that I am I am not).
Podia ter sido talvez um bom corredor de distância: correr até morrer era a euforia da minha infância.
O medo do inferno torceu as raízes gregas do meu psiquismo e só vi que as mãos prolongam a cabeça quando me perdera no egotismo.
Não creio contudo em myself.
Nem creio mais que possa revelar-me em other self.
Não soube buscar (em que céu?) o peso leve dos anjos e da divina medida.
Sou o próprio síndico de minha massa falida.
Não amei com suficiência o espaço e a cor.
Comi muita terra antes de abrir-me à flor.
Gosto dos peixes da Noruega, do caviar russo, das uvas de outra terra; meus amores pela minha são legião, mas vivem em guerra.
Fatigante é o ofício para quem oscila entre ferir e remir.
A onça montou em mim sem dizer aonde queria ir.
A burocracia e o barulho do mercado me exasperam num instante.
Decerto sou crucificado por ter amado mal meu semelhante.
Algum deus em mim persiste
mas não soube decidir entre a lua que vemos e a lua que existe.
Lobisomem, sou arrogante às sextas-feiras, menos quando é lua cheia.
Persistirá talvez também, ao rumor da tormenta, algum canto da sereia.
Deixei de subir ao que me faz falta, mas não por virtude: meu ouvido é fino e dói à menor mudança de altitude.
Não sei muito dos modernos e tenho receios da caverna de Platão: vivo num mundo de mentiras captadas pela minha televisão.
Jamais compreendi os estatutos da mente.
O mundo não é divertido, afortunadamente.
E mesmo o desengano talvez seja um engano.

No livro "O amor acaba", Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 1999 (Org. de Flávio Pinheiro)

O Amor Acaba

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba. Do livro "O amor acaba", Editora Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 1999

 

 

BIBLIOGRAFIA

A Palavra Escrita.  (poesias) Ed. Hipocampo; Rio de Janeiro; 1951

Forma e Expressão do Soneto. (antologia), 1952

Testamento do Brasil. (poesia), 1956

O Domingo Azul do Mar. (poemas); Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 1958

Páginas de Humor e Humorismo. (antologia, ampliada e reeditada sob o título Antologia Brasileira de

Humorismo; 1965

O Cego de Ipanema. (crônicas) Ed. do Autor; Rio de Janeiro; 1960

Homenzinho na Ventania. (crônicas) Ed. do Autor; Rio de Janeiro, 1962

O Colunista do Morro. (crônicas) Ed. do Autor; Rio de Janeiro, 1965

Testamento do Brasil e Domingo Azul do Mar. (poemas em edição conjunta) Ed. do Autor; Rio de Janeiro; 1966

Hora do Recreio. (crônicas) Editora Sabiá; Rio de Janeiro, 1967

O Anjo Bêbado, crônicas, Ed. Sabiá - Rio de Janeiro; 1969

Poemas. 1979

Diário da Tarde. 1981

Trinca de Copas, 1984

Rir é o Único Jeito – supermercado. Ed. Ediouro; Rio de Janeiro; (reedição de Hora do Recreio, com novo título (livro de bolso)

O Amor Acaba - crônicas líricas e existenciais. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 1999

Cisne de Feltro. (crônicas autobiográficas) Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

Alhos e Bugalhos. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

Brasil Brasileiro - crônicas do país, das cidades e do povo.

Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

Murais de Vinícius e Outros Perfis. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

O Gol é Necessário - crônicas esportivas. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

Artigo indefinido. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

De Um Caderno Cinzento - apanhadas no chão. Ed. Civilização Brasileira; Rio de Janeiro; 2000

Balé do Pato e Outras Crônicas. Editora Ática; S. Paulo; 2003

A Volta ao Mundo em 80 Dias. (tradução e adaptação do livro do mesmo nome, de Júlio Verne) Ediouro; 2004

Quatro Histórias de Ladrão. Editora Agir; Rio de Janeiro; 2005

 http://www.letras.ufrj.br/posverna/mestrado/SantosLRC.pdf

http://www.letraselivros.com.br/index2.php?option=com_content&do_pdf=1&id=105

 http://www.releituras.com/pmcampos_menu.asp

http://www.releituras.com/pmcampos_bio.asp